Жена поневоле

Я понимаю это, когда Багратов отдаёт приказ отвезти меня в клуб. В том же самом положении, в котором я находилась, когда он обнаружил меня. То есть в багажнике автомобиля.

Потом меня вытаскивают из багажника и ставят на ноги. Затёкшие ноги едва слушаются меня. Багратов стоит в стороне и наблюдает за моими попытками удержаться на ногах с непроницаемым выражением на жестоком лице. Сейчас все, до единой, линии его лица заострены. Вертикальная морщина, прорезывающая лоб, кажется глубже и безжалостнее, добавляя ему возраста.

Не могу разобрать выражения его глаз. Уже очень темно. Багратов подходит ко мне, облегчая задачу по разгадыванию его ребуса. Фиктивный муж взбешён. Штормовая энергетика его ауры бьёт по мне ударной волной.

— Вперёд! — цедит он сквозь зубы.

Не дождавшись движения с моей стороны, он срывается с места. Хватает меня сильной рукой за ворот футболки и тащит за собой. Я сбиваюсь с шага, едва поспевая за ним.

Двери, комнаты, лестницы… Всё смазывается как в калейдоскопе.

Я не могу понять, куда он меня привёз. Я ни разу не была в этом месте. Лишь приглушённые басы музыки дают подсказку, что мы находимся в каком-то клубе.

Мы минуем кабинет. Багратов отпирает дверь, незаметную с первого взгляда. Она ведёт в спальню. Тёмно-серые стены. Минималистичный дизайн с редкими вкраплениями золотого.

Стильно. Красиво. Безумно дорого. Как и всё остальное, к чему прикасается Багратов.

Мой взгляд падает на огромную кровать. Багратов толкает меня так, что я лечу лицом на чёрные шёлковые простыни.

"

"— Куда хотела улизнуть, дрянь? — в голосе Багратова, полного злости, появляются шипящие нотки.

Я испуганно отползаю вперёд и оборачиваюсь. Сейчас мужчина напоминает кобру, застывшую перед яростным броском.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Кто помог тебе организовать побег?

— Мадина! Это она пообещала, что поможет мне сбежать от тебя! — мгновенно выпаливаю я.

— Врёшь.

Багратов бросается вперёд, подминая меня сильным, поджарым телом.

Заносит ладонь. Высоко и резко. В горле перехватывает особенно сильно. Я зажмуриваюсь, до горячих слёз, ожидая, что он ударит меня. Но Багратов лишь стаскивает с моей головы парик. Через мгновение его ладонь ложится тяжким гнётом на мою шею. Пальцы смыкаются сильным капканом, не сулящим ничего хорошо.

Он продолжает сжимать моё горло. Вторая рука скользит вниз, расстёгивая пуговицу на моих шортах.

— Нет.