Траблшутер — 2

Но я не только член твоей семьи, у меня есть свои мечты, желания, Зак, которые вне семьи, понимаешь?…

– И о чем мечтаем? Покорить Оленя и Амстердам?

– Я просто хочу танцевать. Разве это преступление?

– Сказал же – нет.

– Я хочу и буду танцевать. По-крайней мере, сделаю для этого всё, что зависит от меня. Всё допустимое. И я не буду обсуждать это. Я не лезу в твою работу, ты не лезь в мою.

– Ты не лезешь в мою, потому что я гарантирую тебе, что никакие из твоих страхов не воплотятся!

– И я тебе гарантирую, что…

– Даже слышать не хочу!!

– Вот именно поэтому я тебе ничего и не сказала! Мне нужно заехать в студию.

"– К Ванечке твоему на поклон? Ты попутала, Фея?! Моя жена никогда не пойдет на такое.

– Твоя жена сама решит на что она пойдет, а на что – нет. И тебе придется принять меня, как я принимаю тебя.

– Это не про мою жену, – сжимаю я зубы. – Имей в виду.

– Очень надеюсь, что тебя несет сейчас, Волков! – губы обижено вздрагивают. – И ты не имеешь в виду развод.

– Имею, – режу я. – Моя жена не будет делать того, чего я не позволяю ей.

Я – идиот, да. Шовинист, самодур и эгоист. И меня несёт. Но разогнанный маховик ревности и упрямства не дает притормозить и свернуть в какую-нибудь конструктивную версию диалога. Не готов я сдаваться в этом бою. Ты должна проиграть, Софья! Ради нас.

– Я поняла тебя… – её голос гаснет, рука тянется к двери.

Опережаю ее, блокируя кнопкой дверь.

– «Я поняла – не буду» или «я поняла – развод»? – меня трясет от того, что я говорю.

Молчит.

– Я не оценил паузы, Софья!

Достаю портмоне и вытаскиваю нашу семейную фотографию, которую ношу с собой.

– Неужели, эти ё*анные танцы, важнее всего вот этого? Нас с тобой. Счастья наших детей. Неужели они дадут тебе больше, чем я?! Почему ты выбираешь?! – начинаю орать я. – Почему у тебя вообще стоит этот вопрос?! Разве, что-то может быть соизмеримо?? Ты готова оставить нас, чтобы… что?!

Закрывает лицо руками.

Мне хочется разбиться обо что-нибудь. Как она может думать, сравнивать, выбирать?!? Ну, как??

– Софья – детей не отдам.

Убирает руки. Лицо мокрое от слёз. Поднимает фотографию. Вытягивает из моей руки портмоне. Молча возвращает фотографию на место.

Достаю из пачки сигарету, она падает. Еще одну… прикуриваю, открывая окно.

Её телефон звонит. Выдергиваю из рук.

«Иван, студия».

– А чо не «Ванечка»?

Выдергивает обратно.

– Это мой телефон.