#Бояръ-Аниме. Газлайтер. Том 23

Мертвецы бросаются на тварей, сцепившись с ними в смертоносном вихре. Когти раздирают гнилую плоть, клыки вонзаются в горло, мёртвые пальцы ломают суставы. Гули визжат, их тела корчатся под ударами, но они продолжают рваться вперёд. Я контролирую ментальные потоки, захватываю несколько десятков тварей и перенаправляю их гнев на сородичей. Разрывать. Грызть. Ломать. Они исполняют приказ беспрекословно. Десятки гулей бросаются друг на друга, когти вонзаются в чужие спины, зубы прокусывают хребты, рвут сухожилия. Орда перемалывает саму себя, а моя нежить добивает половину.

Очень скоро от тварей не остаётся ничего, кроме ошмётков, перемешанных с гниющей землёй. Я окидываю взглядом деревню — ухоженную, прибыльную, стоящую среди тихого леса, где деревья тянутся к небу, а воздух пропитан запахом хвои и земли. И скоро она будет моей. Как и все земли вокруг. Хорошие угодья, пригодные для охоты, заготовок, расширения влияния. Богатое, плодородное место.

Я оборачиваюсь к некроманту и усмехаюсь:

— Хорошо помогать людям, да?

Тот хмыкает, скрещивая руки:

— А что толку-то? Ничего с этого не получили.

Я лишь пожимаю плечами, но тут вдруг раздаётся детский голос:"

"— Дядь, дядь, дядя!

Мы с некромантом одновременно оборачиваемся. Из-за покосившегося креста выглядывает тот самый парнишка, с которым я недавно встретился. В руках у него бутылка, на лице — испуганная мина.

— Вот тебе спасибо, что спас мою деревню! — заявляет он, протягивая бутылку. — И за бутер тоже…!

Я беру её, поворачиваю в руках, разглядываю этикетку.

— О, даже выдержанный… А где взял-то?

Парень бесцеремонно машет рукой:

— Да вот, стащил! Всё равно деревня пустая, кто-то оставил…

Я фыркаю:

— Не увлекайся этим. Скоро хозяева вернутся.

Бросаю взгляд на нежить — они выстроились ровными рядами, неподвижные, но в полной боевой готовности.

— Они теперь будут охранять деревню ещё пару деньков, если что. Так что можешь их не бояться.

Парнишка кивает, но я замечаю, как дрожат у него ноги.

— Да я и не боюсь… — пробормотав, он срывается с места и исчезает за ближайшей оградой. — Ладна, пакеда, дядь!

Я мысленно обращаюсь к некроманту:

— А говоришь, ничего не получили. Как же вискарь сороколетней выдержки?

— Я в завязке, — флегматично отвечает он.

Я усмехаюсь:

— Потому и злой такой.

Некромант бурчит что-то невнятное, но я уже не слушаю, просто «выключаю» его. Надо же, какой нудный.

Связываюсь через артефакт с Портаклом:

— Собираюсь назад.