Свободные отношения

Зря с ним связалась во второй раз. Зря.

Не стоит он этого. И никогда не стоил. Ни единой моей слезы, ни единого порванного нерва.

Просто не мой человек. Игрушка, которая надоела. Вот и все. Точка.

Вспоминаю другого, голубоглазого засранца, который научил меня играть в жестокие игры. Можешь гордиться мной, дорогой муж, я усвоила твои уроки на отлично. Я научилась думать, отсекать лишне, оставляя лишь самое главное.

Он словно чувствует меня, улавливает мое настроение, потому что прилетает сообщение

«Привет.

«Нормально» — пишу, а у самой сердце ускоряется.

«Чем занимаешься?».

«Ничем. Сижу дома, скучаю» — про то, что тяжкие думы думаю нет смысла говорить.

Он мне звонит, а я не тороплюсь отвечать. Смотрю на экран, на его белозубую фотку и снова разлад внутри усиливается.

Зря я Немановым связалась, но это помогло мне понять некоторые очень важные и на удивление простые вещи.

— Привет, любуешься на мою фотографию, — усмехается Мартынов, когда все-таки отвечаю.

— Как ты догадался?

— Я на ней просто ние*ически прекрасен.

Смеюсь, натянуто нервно, чувствуя неприятный ком в горле.

— Титул Мистер Скромность по праву достается вам, господин Мартынов.

— А то! Значит скучаешь?

— Скучаю.

— Сильно?

— Очень.

— По мне? — докапывается он.

— Не уверена, — не могу не поддеть этого самоуверенного нахала.

— Подойди к окну.

— Зачем?

— Подойди.

Покорно поднимаюсь с кресла и выхожу на балкон. Распахнув одну фрамугу, выглядываю во двор.

Под окнами стоит белая машина, а рядом с ней, прислонившись спиной, Мартынов.

— Илья! — вскрикиваю изумленно, — что ты здесь делаешь??? Ты же в Англии должен быть!"

"Машу ему рукой, пребывая в шоке от такого явления.

— Спускайся давай, — в голосе едва скрываемый смех.

— Уже бегу!

Я действительно бегу. Торопливо одеваюсь, обуваюсь, придирчиво осматриваю себя в зеркало, кручусь вокруг своей оси.

Все нормально. Поэтому выскакиваю на лестничную площадку.

Когда запираю дверь, снова раздается звонок.

Наверное, Илья решил поторопить свою жену-копушу.

Но на экране не муж, а Неманов. Наглая физиономия на пол экрана. Смотрю на него в недоумении, потом фыркаю сердито и забрасываю телефон в сумочку.

— Пошел ты, Роман Евгеньевич!

Кстати, фотографию на звонок поменять надо. У меня как раз есть подходящая. Сегодня появилась. Когда случайно, практически парализованными пальцами на кнопку тыкнула.

Выскочив из подъезда, бросаюсь на шею Илье.