Бывший. Сжигая дотла (СИ)

Прижимая меня телом к стенке закрытого тира, он перехватывает обе мои руки одной своей и, зафиксировав их у меня над головой, впивается злым поцелуем.

Да разбежалась! Я пинаюсь изо всех сил, но ему хоть бы хны.

Кусаю за губу, металлический привкус его крови и вишневый вкус моей помады смешиваются, а он только шипит, но не останавливается. Наглый язык вторгается мне в рот и атакует, пытаясь подавить сопротивление.

Чего он хочет этим добиться? Неужели рассчитывает, что я куплюсь на наигранную страсть?

Лишь на миг в голове всплывает воспоминание о нашем первом поцелуе, когда, забывшись, он отпускает мои руки и зарывается пальцами мне в волосы.

И я теряюсь, а Демон, почувствовав слабину, углубляет поцелуй, чем тут же выбешивает меня.

Вырваться не смогу, и я притворяюсь, что сдаюсь.

Поцелуй становится мягче.

О, не настолько, чтобы счесть его романтическим, и, ни в коем случае, невинным, слишком агрессивен и взбудоражен сам Горелов. Он стремится меня подчинить, но руки его становятся нежнее, волосы выскальзывают из хватки, когда он пробирает под косуху.

— Стерва, — слышу я бормотание. — Паршивка.

Я выворчиваюсь из-под руки, но Демон не дает мне отскочить.

— Ты больной? Убери руки! — но он спеленывает меня своими лапищами, вжимает спиной в себя, тяжело дыша в волосы.

— Отпусти! — пытаюсь расцепить стальную хватку. А саму пробирает от узнавания, от тоски по этим рукам.

— Зачем? — хрипит он мне на ухо, отправляя армию мурашек по всему телу. — Пойдешь к нему? Для него губы намазала?

Я вытираю следы размазанной помады и его поцелуев.

— Тебя не касается. Проваливай.

— Я сам разберусь, что меня касается, а что нет, — и голос такой, что у меня в груди все обмирает. Его откровенная жажда, его голод, не могут во мне не отзываться.

Слишком сильны воспоминания.

Когда-то этого неприкрытого зова было достаточно, чтобы я вспыхнула.

Только он уже не тот. Точнее, я уже не та, и меня больше не обвести вокруг пальца. Никаких заблуждений, что Демон испытывает что-то кроме возбуждения, крепко замешанного на вседозволенности.

— А хрен тебе, — злюсь я, давя в себе ростки непрошенных чувств. — Я больше не ручная девочка. Работай рукой, или вали к Ларисе. Или кто там у тебя на сегодня запланирован. Кобелина — это же для тебя почетный титул!

Стараюсь на обращать внимание на поцелуй за ухом. Какого хрена, мне нравится то, что он делает? Меня колотит.