Случайный ребёнок. Шанс на счастье

– Слушай, ты беременна, что ли? – застываю от внезапного вопроса.

– Так заметно? – веду ладонью по животу. Боже, Мира, ты единственная глупая здесь, кто не заметил беременность в шестнадцать недель.

Ну, Артур тоже не понял.

Может, я просто редко стала носить облегающие вещи, скрывая то, что поправилась?

– Нет, стой. Ты беременна? – выпучив глаза, прищуривается и переспрашивает. Не верит моим словам. Да я сама до сих пор в прострации, не знаю, что сказать. – Когда ты успела, мать?

Я поглаживаю себя по уже выпирающему животу.

– Шестнадцать недель назад, – губы трогает улыбка.

Сама не понимаю, как так вышло.

– Ого, – подруга приземляется на стул, огорошенная новостью. Вот так вот… Я работала, ни о чём не подозревая, а тут… Жду ребёнка. – И от кого?

Я закусываю до боли губу.

А это уже хороший вопрос.

Сказать? А почему нет?

Задену её чувства…

Но она ведь о нём в последнее время не говорит, поэтому… Думаю, мимолётная симпатия прошла.

– Помнишь, – тон мой виноватый, – в детский дом сделали пожертвование?

– Тот… – явно припоминает Артура, – меценат?

Я хочу нервно засмеяться.

Да. Я беременна от миллиардера, с которым зареклась когда-либо иметь хоть какие-то отношения. Забавное совпадение. Учитывая то, что он – мой бывший. И я пообещала себе, что никогда не свяжусь с ним.

А теперь он мой… нынешний?

– Ты беременна от Беркутова? – опять переспрашивает.

– Ну, Даш, не тупи, – смеюсь над ней. – Мы в его доме. Вместе мы уже… Несколько месяцев.

Подаюсь вперёд.

– У нас будет два мальчика.

– Ух ты…

Резко поворачиваю голову на восторженный голос. Славка стоит в дверном проёме, явно не ожидая таких слов.

Ой…

Не хотела же пока говорить. Не знаю, как отреагирует.

– Ты возьмёшь ещё двух мальчиков?

Ох… Это «возьму» вгоняет в стресс."

"– Что-то типа того, – неловко отзываюсь и хлопаю по стулу рядом. Славка бежит ко мне, плюхается на стул и поднимает изучающий взгляд.

Беру её ладошку и опускаю на животик. Он такой маленький, так сразу и не скажешь, что двойня сидит.

– Ждут своего часа.

– А как они туда попали?

Блин. Слишком много вопросов в стиле «Откуда берутся дети?».

– Папа постарался, – чуть глаза не закатываю.

– А я у тебя там не была, – обиженно бубнит. – Я тоже хочу.

Да блин…

– Там плохо, – а что мне ещё сказать? – И там нельзя рисовать.

– Нельзя? – морщится.