Сюрприз для жениха

Боже, что недавно было!

Страшно вспоминать.

Я у него на коленях, он целует мою грудь. И это… Это… Это я во всем виновата! Оглядываясь назад, я понимаю, как выглядело мое поведение. Как будто я нарочно его дразню. Красуюсь перед ним в развратном платье, демонстрируя свои прелести… Стыдоба!

Так же было и в тот раз, в лифте. И потом, в гостиничном номере. И почему при нем я постоянно веду себя как идиотка? Это какое-то наваждение…

Но я не позволю этому наваждению встать между мной и моей мечтой. Пройти обучение в “Трех китах”, стажироваться за границей, работать в самой крутой компании… Ничто этому не помешает!

Вряд ли мне, выпускнице обычного провинциального вуза, еще когда-нибудь выпадет такой шанс.

Я подпишу контракт и буду полгода притворяться женой Романа Демьянова. И это будут исключительно деловые отношения.

Он справился со своим возбуждением, которое я невольно спровоцировала.

Сашка мне говорила… Если у мужика встал – все, туши свет.

Волевой экземпляр мне достался. К счастью.

– Куда мы едем? – спрашиваю я.

– Ко мне домой.

– Но… Я думала, мы встретимся с юристом в офисе.

– Не бойся, – успокаивающе произносит Роман.

– Да я не боюсь! – смело заявляю я.

Но это неправда. Грудь сжимает тревога.

– Ну и прекрасно, моя смелая ш… Ягодка. Мы подпишем договор. Я позвал юриста к себе, потому что это конфиденциальная сделка. Нам не нужны лишние глаза и уши.

– Понятно.

Да, это все звучит вполне логично.

В квартире Демьянова поместилось бы примерно двадцать моих! И еще бы место осталось.

Я теряюсь. Топчусь на пороге, снимая кеды.

– Можешь не разуваться, – говорит он.

Но я разулась.

Роман уже где-то в глубинах своего роскошного жилища. Я озираюсь по сторонам: стены из голого кирпича, деревянные полы, какие-то металлические штуки на стенах – то ли детали какого-то механизма, то ли пыточные орудия… Мне становится еще тревожнее.

– Тебе эспрессо или капучино? – раздается голос моего босса.

Я иду на звук. И оказываюсь на просторной кухне. Где он запускает кофе-машину

– Эспрессо, – говорю я.

И вижу, что на плите греется сковорода. Через секунду туда летит бекон, потом яйца, все это посыпается тертым сыром…

А я, обладело хлопая глазами, сижу за столом перед дымящейся тарелкой.

– Да не нужно было… – растерянно лопочу я.

Он умеет готовить! Он приготовил мне яичницу, причем сделал это быстро и красиво, как профессиональный шеф-повар.