Изгой Проклятого Клана. Том 2

Заранее, на ходу, прислушиваясь к своим ощущениям. И к мане вокруг.

Да.

Попал."

"Как только я приблизился ко второму этажу по лестнице, то ощутил вокруг себя лёгкий концентрат чужой маны. А с ней и чувство, что в мою голову что-то лезет.

Ненавязчиво. Но ощутимо. Как щупальца невидимого осьминога, которые медленно опутывают голову с разных сторон и своими кончиками пытаются дотронуться до моих мыслей.

Вот и менталист. Причём, менталист, который действует полем. Уж не считается ли это сверхуровнем для этого мира? Предыдущий менталист считался сильным, хотя использовал нити для контакта.

Этот же решил проверить меня сходу. За такое в более развитом магическом мире я уже имел бы право его убить. И никто бы не осудил.

Но здесь, учитывая уровень менталистов, это бы вызвало непонимание. Тем более, что большинство людей такое воздействие просто не заметят. А одарённые, если и заметят, то, скорее всего, не придадут значения, списав всё на внезапную слабость. От недосыпа, например.

Однако меня таким фокусом было не провести.

Чуть замедлил ход.

Ослабил мысленный барьер.

Дал ментальному щупальцу дотянуться до мысли… а потом резко поймал его своей сконцентрированной маной и затянул внутрь. В место, где сходу накидал ему различных ощущений из своей памяти.

Боли.

Острой боли, когда твоё тело сгорает от кипящей внутри маны.

И я спроецировал это чувство на его щупальце, вместе с рядом ярких образов, которые выдумал прямо сейчас: тьма, из которой тянется пахнущая сгнившим мясом рука; череп, отрывающий от тебя кусок плоти; капающий в глаза расплавленный металл.

Всё это приправил болью.

Острой. Но не максимальной.

И ментальное щупальце мгновенно потянулось прочь из моей головы. Вот только я держал его. Крепко. Чтобы дать ещё пару секунд развлечься моими выдумками.

Когда щупальце натянулось до предела, что грозило ментальной травмой, я резко его отпустил. Все остальные ментальные щупальца мгновенно отпрянули от моей головы.

А следом и поле маны.

Я подошёл к номеру сорок четыре и без стука вошёл в дверь.

Там стоял человек. Опираясь на деревянный подоконник двумя руками, он тяжело дышал, смотря в окно. Рядом, на том же подоконнике, было несколько потушенных о него же сигаретных окурков. На спину этого человека налипла взмокшая рубашка.

Он медленно обернулся. Я увидел лицо. Впалые глаза, с синяками. Щетина. Короткие чёрные волосы. Лет за сорок.