Игра в любовь

Быстро подошла к столу, оперлась на него руками и спросила, глядя прямо в черные глаза:

– Вы настоящий отец Стэна?

Господин Эймур кашлянул, поспешно отводя глаза в сторону, и неловко улыбнулся:

– Кэрри, я не понимаю, с чего вдруг такие странные вопросы?

В голосе растерянность, неуверенность, сомнение. Этого достаточно, чтобы я еще больше утвердилась в своих подозрениях.

– Вопрос всего один. И вы на него так и не ответили, – парировала я, продолжая изучая взволнованного мужчину.

– Потому что не понимаю, какого ответа ты от меня ждешь? С чего вообще ты об этом подумала?

– Прошу вас, не надо увиливать.

– Стэн не мой сын, – уверенно произнес господин Эймур.

– Вы лжете.

– Нет. Не лгу. Стэн не мой сын, – отозвался он, смотря мне в глаза. – Но… но он мне очень дорог. Присаживайся, Кэрри. Если ты действительно хочешь помочь ему, то разговор предстоит долгий.

Я некоторое время продолжала стоять, опираясь руками о стол, а потом нехотя выпрямилась и села в ближайшее кресло.

– Хорошо. Я готова слушать.

Господин Эймур скупо улыбнулся и повернулся к телефону, нажал какую-то кнопку и произнес:

– Пэтти, принеси мне кофе, а моей гостье чай. И никого не впускай. Я занят.

Секретарша пришла через три минуты. Аккуратно поставила напитки и так же молча удалилась, прикрыв за собой дверь. Все это время я прожигала мужчину взглядом, пытаясь усидеть на месте от нетерпения.

– Итак? – спросила я, как только секретарша ушла.

– Стэн – сын моего старшего брата.

– У вас есть брат?

Собственно, ничего удивительного. У всех есть братья, сестры. И совсем не обязательно, что я должна о них знать. Просто это как-то не сходилось. Почему Стэн общается со своим дядей, а не отцом.

– Был когда-то. Он погиб. Двадцать девять лет назад.

Ложечка, которой я мешала чай неприятно звякнула, ударившись о стенку кружки.

– О-о-о, – только и смогла произнести я.

– Джейсон был нестабилен. Мы знали, но надеялись, что проклятие удастся перебороть. Наша мать же смогла. Но не вышло, – сказал он, коснувшись серебряной рамки, которая стояла на столе.

Приглядевшись, я заметила, что там фото его дочерей. Без жены. Интересно.

– Подождите, – пробормотала я, кажется, начиная кое-что вспоминать. – Та газетная вырезка. Я нашла ее в доме Стэна. Случай почти тридцатилетней давности. Семья Орэй.