Игра в любовь

Вот и узнаем, кому принадлежат все разработки, – язвительно ответила я. – Достоин ли ты новой должности, Патрик Даор!

И дернулась назад, когда он неожиданно резко шагнул ко мне с перекошенным от гнева лицом. Я никогда не видела Патрика таким.

Неужели ударит?

Я все еще не могла поверить, что он способен на такое. Но удара не последовало. Точнее, удар-то был, но совсем не тот, который я ждала.

Раздался странный звук, хлопок и тихий стон.

Патрик вздрогнул, застонал и начал медленно опускаться на колени. А еще довольно ощутимо запахло паленым.

– Ты чего? – прошептала я, прежде чем заметила в проеме застывшего Бесфорта, вокруг которого все ярче разгоралось пламя.

Глава восемнадцатая

Я много читала статей о магах, потерявших контроль над даром, видела описания таких взрывов, даже пару видео успела просмотреть. Качество у записи было не очень хорошее, но этого хватило, чтобы понять, что сейчас именно это и происходит с Бесфортом. Понять и испугаться.

И вместо того, чтобы, как все нормальные люди, бежать от него как можно дальше, я решила поиграть в спасателя.

Дура? Причем полная!

Вот какой из меня спасатель? Я же даже сама себе помочь не могу! Столько лет позволяла собой пользоваться!

Но думать было некогда. Действовала я на инстинктах. Перескочила через стонущего Патрика, как заправский акробат, и подбежала к застывшему Бесфорту, который сиял все ярче, будто новогодняя ель, каким-то чудом затесавшаяся в летнем зное. Языки пламени уже лизали его кожаную куртку, касались обнаженной шеи, сияли в волосах.

Это для него они сейчас безопасны, а вот мне, стоит коснуться, придется плохо.

– Стэн, – хрипло произнесла я, застыв в метре от него.

Ближе не подойти. Жар такой, что болезненно защипала кожа и слезились глаза.

– Стэн, пожалуйста, услышь меня."

"Не получается. Бесфорт застыл статуей. Взгляд остекленевший, ничего не видящий. В его глубине лишь желание уничтожать все вокруг. А этого я допустить не могла.

– Стэн, прошу. Это я… Кэрри. Твоя невеста. Стэн, – задыхаясь от удушливого пламени, прохрипела я.

Ничего не выходило. Не слышит. И радужка его глаз уже не бирюзовая, а золотисто-желтая с оранжевыми бликами.

– Ты обещал, что никогда не причинишь мне боль, – просипела я, храбро смотря ему в глаза. – Помнишь, Стэн Бесфорт? Ты поклялся. Пора выполнять свое обещание.

Конечно, было страшно.

От одной мысли об ожогах становилось дурно, дрожали колени и хотелось сбежать. А пламя с каждой секундой становилось все ярче и опаснее.