Фиктивная жена для бывшего

– Я подумала, что у тебя, наверно, нет его поздних фотографий, – неловко говорит Лёшина мама. – Вот порылась в альбомах, нашла самого хорошего качества. Это его после защиты диссертации фотографировали. Возьми, если хочешь. Если нет, то я заберу. Я просто вдруг подумала…

– Спасибо, – шепчу я и принимаю фотографию из ее рук. А потом вдруг робко спрашиваю: – Можно я вас обниму?

Лёшина мама порывисто поднимается и обнимает меня сама, и на секунду мне кажется, будто это моя мама снова вернулась, хотя они абсолютно не похожи друг на друга.

Я шмыгаю внезапно хлюпнувшим носом и неуверенно разглядываю фотографию. Светлые волосы, острые скулы, полуулыбка одним углом рта.

– Лёша – его копия, – тихо говорю я.

– Так и есть, – отзывается его мама. Потом придирчиво разглядывает моё лицо: – Но у вас с ним похожи линии подбородка.

– Да? – улыбаюсь я.

– О, надо же, и ямочка у тебя на щеке, – вдруг замечает она и вздыхает. – Как у него. У него тоже только на правой была.

– Спасибо, – повторяю я, ещё раз смотрю на фотографию и бережно убираю её в сумку.

Наверное, мой отец не был хорошим человеком. Он встречался с молоденькой студенткой, пока его жена была беременна, он бросил мою маму на произвол судьбы, он никогда в жизни меня не видел.

Но я не хочу предъявлять ему никаких претензий. Он в любом случае уже там, где никого не судят.

Но несмотря на это, мне бы хотелось иметь у себя его фотографию. Просто потому что это мой отец. Другого у меня нет.

К Лёше в палату я захожу осторожно, готовясь к самому худшему.

Конечно, Лёша всё ещё очень измождённый, кожа да кости, рядом с ним пикают какие-то аппараты, а в вену воткнута иглы капельницы, но несмотря на это…

Он жив!

Господи, он жив! Ему больше ничего не угрожает!

– Лёшка! – Я бросаюсь к нему, хочу его обнять, но не очень понимаю, как это сделать, чтобы не потревожить капельницы и аппараты.

Стульев здесь тоже нет, сесть некуда, поэтому я просто опускаюсь коленками на пол и прижимаюсь лбом к узкой Лешиной ладони, пахнущей лекарствами.

– Братик…

– Сестрёнка, – шепчет Лёша и осторожно гладит меня по волосам. – Леруня… Я ведь уже думал, что всё. Но ты опять меня спасла.

– Не я. Дамир спас.

– Дамир?

– Это долгая история, Лёш. Я, наверное, расскажу её тебе, но не сейчас.