Черный Маг Императора 8 (СИ)

— Заткнулся наконец-то, — сказал демон хаоса и посмотрел на меня. — Это Шкатулка Люфицера.

— А-а, понятно… — сказал я. — А кто такой Люфицер?

— Это я, идиот… — пискнул голос из кубика. — На кого ты меня покидаешь, Джордано? Он ведь совсем без мозгов!

— Замолчи, не порть о себе впечатление, — приказал ему старик, посмотрел на меня и улыбнулся. — Вообще-то, он хоть и грубоват временами, но в целом покладистый. Но иногда на него находит и он начинает капризничать.

— Дориан, прямо как ты, — сказал я своему другу.

— Нет, до меня ему далеко, — не согласился Мор. — Ты ведь знаешь, что я лучший во всем, мой мальчик. Если уж начинаю капризничать, то никто не может сделать это лучше меня.

— Он дух? — спросил я тем временем у старика.

— Сам ты дух! — обиделся Люфицер. — Я демон! Понятно тебе?

Я вопросительно посмотрел на Джордано и тот подтвердил.

— Так и есть, он демон. Правда совсем маленький, но тем не менее, технически он именно демон.

— Помогал? — спросил я. Пока я вообще не представлял себе, чем это парень внутри может мне помочь. Разве что хорошенько обругать кого-нибудь при случае.

— Именно, — кивнул демон хаоса. — Многие демоны питаются горем и страданиями, а этот парень собственными муками творчества. Если у меня не получается какая-то картина, я отдаю ему эскиз, и он возвращает его мне в том варианте, который на его взгляд будет лучше.

— Еще бы! Я же чертов гений, мать его! — пискнул Люфицер.

— Страшный грубиян, — покачал головой Джордано и пожаловался. — Сколько с ним бьюсь, никак не могу отучить его ругаться. Таким уже уродился. Бывает так загнет, что у меня уши от стыда краснеют. Где он эти слова берет, я понять не могу?

— Они во мне с рождения понапиханы, — не смог смолчать маленький демон.

— Вот видишь? — радостно воскликнул старик. — Каждый раз что-то новенькое придумывает!

— Уважаемый Джордано, я не хочу вас обидеть, конечно… Может быть, этот парень и в самом деле хорош, но вот я никак не могу понять мне он зачем нужен? — осторожно спросил я, так, чтобы не обидеть хозяина дома. — Я же вроде как не художник… Картин я не рисую, что я ему буду давать?"

"— Все что угодно, — пожал плечами старик.