Мой бывший предатель

Смывают последние крупицы здравого смысла.

Меня колотит от смешанных чувств. Всё то, что я так старалась игнорировать, теперь догоняет меня, хватает.

— Ты ведь сама этого хочешь, — его голос становится мягче. — Иначе не ответила бы на поцелуй. Не подпустила к себе. Мы можем начать всё заново.

— Заново не получится, — я качаю головой.

— Да, ты права. Но на том пепелище, что я устроил… Я мог бы выстроить что-то новое. Лучшее. Если ты позволишь.

Я отступаю от Саввы на несколько шагов. Такое ощущение, что думать я могу только тогда, когда он находится на расстоянии.

Отворачиваюсь, прячусь от его пронзительного взгляда. Я фокусируюсь на рамке.

Там фото — мы с Киром, на моём дне рождения. Улыбчивые, счастливые.

— Отпустить не значит простить. А простить — не значит забыть, — медленно повторяю слова психолога. — Знаешь это, Савв? Я отпустила ситуацию. Думаю, ты заметил, что в последнее время наше общение идёт куда проще. И… Возможно… Возможно, даже простила тебя. Вот только есть проблема.

— Какая? — мужчина приближается ко мне. Медленно, будто не хочет спугнуть.

— Забыть. Не факт, что это получится. Да и я не хочу. И даже если я дам шанс… Если представить, что мы начнём что-то заново… То это всё может легко разрушиться. Потому что я не забуду. Потому что я буду сомневаться, бояться, переживать. И в какой-то момент будет проще уйти и забыть всё. Чем продолжить бороться.

— Мой черёд бороться за двоих, Марьям. И я докажу, что ты можешь больше не сомневаться во мне.

— Сегодня, завтра… А потом через неделю меня накроет и…

— Давай пока сфокусируемся на «сегодня». Будем постепенно двигаться, решать проблемы. Смотреть, как тебе комфортнее. Один день за раз, хорошо?

— День за день?

Я усмехаюсь. Безумием кажется даже то, что я обсуждаю подобное. Раздумываю.

И при этом в груди перестаёт давить. Словно все пазлы стали на места, перестали терзать острыми краями.

Савва гладит мой подбородок, улыбается.

— День за день, — кивает он.

И как показывает практика…

Мы действительно разбираемся.

Эпилог. Савва

— Савв, я поняла, что не смогу…

— Всё нормально, — успокаиваю Марьям. — Я всё решу. Заберу Кира с садика.

— А ужин…

— Будем умирать от голода.

— Дубинин!

— Слушай, ну я как-то соображу, чем накормить трёхлетку. Не переживай. Давай, проворачивай свои тёмные делишки, а мы ждём тебя дома.

Марьям тихо смеётся. По голосу слышно, насколько она устала.