Мой бывший предатель

Психолог говорила, что простить — не значит забыть. И я всё прекрасно помню, что было. Оно хранится в голове, но больше не свербит там.

Разговоры с Саввой, с его другом, с психологом… Это всё понемногу успокаивает бурю в душе, образовывает приятный штиль.

Настолько, что я даже рискую отправиться на чужую территорию. Савва обустраивается в новой квартире. Хочет, чтобы я убедилась, что в детской всё правильно.

Будто я стану сына отпускать к Дубинину! Может, лет через пять? Десять! Но явно не в ближайшее время.

Но я всё равно иду.

"Как минимум изредка Кирюша может сюда заглядывать. А я не хочу, чтобы сын пострадал из-за моего упрямства.

Я убеждаю, что заскочу всего на несколько минут. Задерживаться не стану, ещё много дел сегодня.

Кирюша как раз на дополнительных занятиях. Развивает мелкую моторику. Я специально не взяла его с собой.

Дубинин пользуется его присутствием, подбирается ближе… Да и поговорить нам нужно. Лучше это сделать наедине.

— Ты быстро всё оформил, — я оглядываю детскую.

— Я занялся ею, как только узнал, что у меня есть сын, — Савва ерошит свои волосы.

— Хорошо. Да, очень хорошо. Ты… Всё отлично. Если Кирюша когда-то сюда попадёт, то ему понравится. Только…

— Слишком много игрушек? Эй, у вас дома их не меньше.

Дубинин шутит, пытаясь скрыть то, что снова скупил целый детский магазин. Но в какой-то мере он прав.

И не очень много. Лишь создал отличную детскую, чтобы сыну было чем заняться. Я не могу это не отметить.

— Всё хорошо, — я обнимаю себя за плечи.

— Так быстро хочешь сбежать? — подначивает.

— Нет. На самом деле, не хочу.

Признание даётся мне легко. Я не знаю, из каких глубин я черпаю собственную смелость, но глотаю её до конца.

— Мне сказали, что ты не продал наш дом.

Савва мгновенно хмурится. Его взгляд становится тяжёлым и недовольным. Кажется, я не должна была об этом узнать.

Вообще или от другого?

Но спустя несколько секунд мужчина кивает. Его глаза светлеют, словно он немного приоткрывает свою душу.

— Оставил всё в нетронутом виде, — признаётся он.

— О. Вот как, — мне неловко до покалывания в животе. — А… Моя конституция там тоже осталась?

— Конечно. Привезу её тебе в следующий раз.

— Хорошо. Спасибо.

Я прячу ладони в карманы брюк. Перекатываюсь с носка на ногу. Слова упорно не лезут в голову, хотя я репетировала весь день.

— А… — я вздыхаю. — А ещё приезжал в мой двор…

— Чертов Соколовский, — ругается мужчина. — Не нужно было ему помогать.