Я разобью твоё сердце (СИ)

Миша пролетает вперед, а Заславский наоборот снижает скорость.

— Только не это, — выдыхает он, когда Ламбо летит на нас.

Я взвизгиваю.

Он дергает руль вправо, чтобы избежать столкновения. А там ограждение.

Врезаемся в него, меня по инерции отбрасывает в сторону, и я сильно ударяюсь виском о стекло. Очень больно.

— Ай… — в глазах сразу темнеет.

— Лиза… — слышу напуганный голос Германа.

Я теряю сознание.

Глава 18

Лиза

Открываю глаза со второй попытки. Я в машине Германа, мы куда-то едем. Поворачиваю голову, которая слегка побаливает.

— Фух, слава богу, — облегченно выдыхает парень, когда видит, что я пришла в сознание. Проводит ладонью по затылку. — Не отключайся больше, ладно?

Он озабоченно смотрит на меня, а я, поморщившись, потираю место ушиба. Блин, кажется, я отключилась после столкновения. В горле сушит.

— Куда мы едем? — за окном ночной город. — Гонки закончились?

— Для тебя — да, — он поворачивает руль и мы подъезжаем к какому-то зданию. — В скорой тебя посмотрят на всякий.

— Может не надо? — хриплю . — Я себя нормально чувствую.

— Надо.

Насупившись, замолкаю.

Заславский паркует машину возле отделения скорой медицинской помощи.

— Пошли, — командует он и выходит.

Я неспеша и нехотя выползаю. Герман предлагает помощь.

— Я сама, — игнорирую его протянутую руку. — Что я должна сказать? Участвовала в нелегальных гонках и в следствии столкновения треснулась головой?

Герман косится на меня как на умственно отсталую. Приподняв брови, оставляет мнение при себе.

— Топай давай. Разберемся.

Вздохнув, иду к крыльцу. Захожу в отделение скорой, там нас встречает молодая медсестра. Она здоровается, улыбается Заславскому, видно, что знакома с ним.

— Пять минут назад в себя пришла, — кивнув на меня, комментирует Герман.

— Идите за мной, — ведёт нас куда-то медик.

Мы заходим в кабинет, я сажусь на кушетку и заинтересованно поглядываю на девушку в форме. Лет 25, стройная, большие голубые глаза, волосы светлые, симпатичная.

— Как себя чувствуем? — обращается ко мне.

На бейджике читаю её имя. Поторочина Ольга Михайловна.

— Нормально, — сглатываю.

— Посмотрим, — тянется к моему лицу. Вздрагиваю. Она посмеивается. — Я не кусаюсь…

Оттянув веки, изучает мои зрачки. Одобрительно хмыкает.

— Голова не кружится?

— Нет.

— Не тошнит?

— Нет.

— Что-то беспокоит?

— Тут болит, — касаюсь места ушиба. — Чуть-чуть.

Она заканчивает осмотр, стягивает перчатки и заключает:

— Ничего критичного. Слабое сотрясение.