Его маленькое (не) счастье

Меня ломает от ее выходок.

Пишу сообщение: «Выключи маленькую девочку. Поговори со мной».

Ответ приходит почти моментально, словно держала телефон в руках и ждала, что я напишу. Мы в метрах друг от друга, а общаться должны так. Бред. Я в глаза ей смотреть хочу. Я так давно их не видел.

«Не хочу разговаривать».

И все? Лерка и то приводит больше аргументов.

«Мне есть о чем, открой дверь. Трогать не буду, просто поговорим».

«Нужно было раньше разговаривать…»"

"«У тебя кто-то есть? Разлюбила? Прошла детская блажь?»

«А тебя не касается моя личная жизнь.

Ты не спешил меня посвящать в свою, когда уезжал. И ждать тебя не просил…»

Обиженный ребенок. Прячу телефон в кармане. И вот что мне с ней делать? Может, и правда прошло. Кто там занял мое место? Неформал? Значит, на самом деле блажь, раз так быстро разлюбила. Перегнул я. Нужно было по-другому. Меня тогда взорвало видео, от Марьяны в клубе. Пока я немощно сижу в кресле, ее кто-то развлекает, трогает, целует… А я даже догнать не могу. Ничего не могу.

На эмоциях уехал лечиться, чтобы быстрее встать на ноги. И вот я на ногах. Поздно…

Да ну нафиг.

Внутри полное отрицание. Это же моя девочка. Моя малышка. Воспитать, правда, не помешает.

Захожу в дом, ложусь в кровать. А уснуть не могу. Вообще ни о чем думать не могу, кроме Алисы. И ведь она права, раньше я не воспринимал ее всерьез. Маленькая девочка с большой фантазией. Очнулся, только когда понял, что тупо теряю время не с той женщиной.

Поздно?

Не верю… Или не хочу верить.

* * *Точно помню, что планировал встать рано и перехватить Алису.

Не будет же она вечно прятаться. Но бессонная ночь дала о себе знать. Я проспал. Она опять убежала в университет. Пью кофе снова на улице, но теперь — чтобы прийти в себя и освежить голову. Опять писать ей не хочу. Не в том я возрасте, чтобы сообщениями общаться.

Арон выходит на улицу в одном свитере, с кем-то разговаривая по телефону. Видит меня, кивает и встаёт рядом. Не вслушиваюсь, это его рабочие вопросы. Разговор немного на повышенных тонах.

— Вот скажи мне, откуда столько идиотов? — спрашивает меня Арон, сбрасывая звонок.

— Вопрос риторический, — усмехаюсь. — Идиоты есть всегда. Плохо, когда они маскируются под нормальных.

— Вот и я о том же, — Арон вынимает сигарету, прикуривает и глубоко затягивается. А я ловлю себя на мысли, что тоже хочу. Сто лет не курил. Так, баловался в юности, но как-то обошлось, не пристрастился. А сейчас хочется глубоко затянуться до жжения в легких.