Краш-тест для майора

Родовое проклятие

Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет.

Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?

Опускаю взгляд, читая еще раз.

«Ольга Иванова».

Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.

Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.

Сбежала… И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет.

Только вот беда, я тебя уже «посчитал» НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать — это только с мясом. А я этого очень не люблю.

Уже в номере гостиницы набираю брата.

Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала.

И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот… не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала… и это «моё», «рада, что ты случился»… это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь.

Значит, искренне моя барышня рыдала… Чего сбежала-то?.. Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная? Да… могу понять. Принять — нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда… первый раз мой статус не в мои ворота сыграл!

Брат наконец-то отвечает на вызов.

— Андрюха, привет.

— Привет, братишка.

— Серёжа, привет! — слышу голос Вари.

Вот… да. Варвара. Собственно речь про неё.

— Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах.

— Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! — угорает он. — Не «наша», а моя Варя. Мо-я!

Слышу смех Вари.

Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.

— Да ладно тебе… — вздыхаю я.

— Серый, случилось что?

— Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, — тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, — ты почему не забил?

— Хм… Зацепила! «Моё», понимаешь? И вообще… Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла.

— Вот! — перебиваю я его. — То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?

— Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.

— Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.

— Найди… — забирает у него трубку Варя.