Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей

— Я сейчас полицию вызову! Вот! Иди, иди!

Подхожу к отцовскому «мерсу». Они стоят рядом – Паша и отец. Как два столба. Напряженные. Угрюмые. Паша смотрит на меня вопросительно, с тревогой. Отец – куда-то в сторону, в пустоту, лицо каменное, но уголок глаза подергивается.

Я приваливаюсь спиной к холодному, гладкому капоту «мерса». Скрещиваю руки на груди. Пахнет горькими выхлопными газами и холодным металлом. Вздыхаю. Глубоко. Так, что аж ребра болят.

— Самый злейший враг, па… — говорю я тихо, глядя на трещину в асфальте у своих ног.

Отец смотрит на меня.

— Да… — выдыхает он хрипло. Голос – как шелест сухих листьев. — Ты права. Жалкие и слабые."

"Он снова смотрит в пустоту. Я вижу, как его веко дрожит. Как кадык резко дергается. Я быстро отворачиваюсь, притворяюсь, что поправляю прядь волос, и тыльной стороной ладони смахиваю слезу. Горячую. Соленую.

Больше не могу стоять здесь. Толкаюсь от капота. Торопливыми шагами иду к Пашиному внедорожнику.

Паша следует быстрым шагом за мной.

Запах ткани, его тепла, его пота, его одеколона…

И все. Все, что копилось – за отца, за маму, за себя, за эту жалкую бабку через дорогу, за всю эту бессмысленную, жестокую круговерть жизни – вырывается наружу.

Я плачу. Тихо. Глухо. Сотрясаясь всем телом. Плачу обо всем. Об отце, о маме, о себе, о Паше.

— Я рядом, Мира, — Паша прижимается щекой к моей макушке.

48

Ветер швыряет мне в лицо колючую пыль.

Я стою рядом с Александром, у его «мерса», и чувствую, как напряжена его рука под дорогим твидом пиджака, когда мягко, но настойчиво удерживаю его рядом.

Мира уже на той стороне дороги. Ее фигурка у красной калитки кажется хрупкой и одинокой.

— Ты должен быть с ней, — хрипит Александр, пытаясь вырвать руку. Его глаза, желтоватые и мутные, впиваются в спину дочери.