Обручимся? Влюблен без памяти

«– Скажи мне как женщина… беременная. Что бы ты выбрала: растить ребенка вообще без отца, но в спокойной обстановке, или с его жалким подобием, который ни хрена не готов к семейной жизни и с вероятностью девяносто девять процентов будет ходить налево?

– М? Арс, ты малыша кому-то сделал? Помощнице своей? Как так вышло?

– Я был не в себе.… Я даже предложение успел сделать и с родителями ее познакомиться, а потом… все вспомнил.

– Не знаю, о чём ты, но тебе надо срочно возвращать свою женщину и ребенка.

– Ну, Сашка, на хрена я им? У меня диагноз.

– И что, много у тебя их было после Славы?

– Никого, но мне просто не до этого. Голова другим забита.

– Ты сам ответил на свой вопрос. Арс, а своего психоаналитика уволь к чёртям. Я и без него могу тебе диагноз поставить.

– Какой?

– Любовь, братишка. Дочку в честь меня назови».

Больная фантазия настойчиво подбрасывает мне образ белокурой малышки с двумя хвостиками. И я улыбаюсь, как юродивый.

- Нехило тебя развезло, - вырывает меня из размышлений Ярик, щелкает пальцами перед лицом. – Может, тебе в душ? Холодный.

- Нет-нет, я в норме, - резко выпрямляюсь. Ловлю вертолеты. Пытаюсь сконцентрироваться.

- Слава все равно родит, - он продолжает беседу, из которой я на время выпал. – Она давно о ребенке мечтала. Если даже от ДолбоПашки собиралась, то от тебя – тем более.

- Почему?"

"- Не делай вид, что ничего не понимаешь, - закатывает глаза, когда я недоуменно развожу руками. - Потому что любит она тебя, козла горного! Пашку для галочки держала и для матери, а в тебя – по уши втрескалась. Так что быть тебе отцом. Хреновым или настоящим – сам решай, - неожиданно косится на наручные смарт-часы. – Правда, советую тебе поторопиться... Слава сегодня в Магадан улетает.

- Куда-а-а? – реву на всю квартиру, мгновенно очнувшись. - Зачем? Там же эта Ксюша – юбочка из плюша весь мозг ей выест чайной ложкой….

- Не извиняйся, я всё понимаю. Поэтому к тебе и рванул, - подается вперед и стучит пальцем по столу, отбивая каждое свое слово. - Нельзя Славке домой – ей там ещё хуже станет. Понимаешь? Доломают её за тебя.

- Когда у неё самолет?

- В семь часов…

- Хреново, - хмуро бубню, подсчитав оставшееся время, и вдруг подрываюсь с места.