(Не) твоя жена

— Точно? Все в порядке? Ничего не болит?

— Нет, — приходится обернуться, чтобы взять бумажное полотенце.

— Хорошо, — кивает, внимательно меня осматривая.

— Доброе утро, — в кухню входит Яна. Эмин просто ей кивает, не обращая внимания. — Что приготовить вам на завтрак?

— Займитесь уборкой комнат, — велит он ей. — Завтрак мне приготовит жена.

Яна кивает и быстро удаляется.

— Что приготовить?

— Что хочешь, что сама любишь. Хочу еду от тебя. Я буду в спортзале. Позовёшь, когда все будет готово, — распоряжается и покидает кухню.

«Что хочешь».

Ничего я не хочу.

Завтрак, так завтрак. Жена должна готовить мужу.

Я люблю блинчики. Горячие, смазанные сливочным маслом со сгущенкой и сметаной. Значит, будут блинчики. Открываю шкафы в поисках продуктов. Кухня – это царство Эсмы. Она не подпускает меня сюда. И я с каким-то злорадством хозяйничаю, переставляя все на полках.

Блинчики готовы, раскладываю их красивыми треугольниками и накрываю стол в столовой. Блины, сгущёнка, сметана, чай, нарезаю немного сыра и ветчины.

Эмин отжимается. Торс голый, кожа в капельках пота, мышцы перекатываются в тонусе от тренировки. Татуировка дракона оживает, словно сильнее стягивая его плечо и руку. Мой муж объективно красив. Красив, как мужчина, грубой красотой.

— Завтрак, — сообщаю ему я. Эмин поднимается, берет полотенце, обтирая пот.

— Иди сюда, — манит меня пальцем.

— Зачем? — не понимаю я.

— Без вопросов, Алина. Иди ко мне, — ухмыляется. Втягиваю воздух, иду. Останавливаюсь в паре шагов от него.

— А как подобает?

— Целуй.

Теряюсь.

— Целуй сама, немедленно, — снова приказной тон. Опускаю руки на его плечи, встаю на цыпочки и прикасаюсь губами к его щеке.

Смеётся, стискивая мою талию.

— Нет, Алина, это все по-детски, — обхватывает мои скулы и сам целует, вынуждая приоткрыть рот, вторгаясь языком, лишая дыхания.