Чужие степи — Оффлайн

Вот только дело то в том что кукурузнику керосин не нужен, ведь его мотор, как и у всей поршневой авиации, питается бензином, правда тоже не простым, а авиационным, с более высоким октановым числом.

И вроде бы встаёт всё тот же вопрос — где нам взять сие чудо? А нигде, авиационные бензины в России давно не производят, поэтому и летают заслуженные старички на обычном девяносто пятом. Оно конечно не по правилам, не по госту и нормативам, но куда ж деваться то? Самолетов подобного типа много, а топливо не производят, конечно можно американского купить, оно в продаже имеется, вот только цена на него заоблачная, в три, а то и четыре раза выше чем на девяносто пятый.

Обо всех делах этих мне поведал Сергей Алексеевич, расчёты показал, бумажки всякие, но вынес я из этого разговора только то, что дел ещё с самолетом — до зимы хватит, а нужен он, если по факту, ещё вчера.

Вот вы только представьте.

Грузоподъемность полторы тонны, скорость двести пятьдесят километров, садится куда угодно, и взлетает откуда угодно, ест немного — в районе полутора сотен литров в час, что для его потенциальных возможностей очень даже приемлемо.

Разведка, переброска припасов, оружия, эвакуация... Перечислять можно ещё долго, ясно одно, самолет нам нужен, и нужен крепко.

— Дядя Саша, здравствуйте. — протягиваю руку седому суховатому старичку в заляпанном комбинезоне.

— И тебе не хворать. — явно недовольный моим визитом кивнул тот, отвечая на рукопожатие.

— Меня глава к вам прислал, поручил помочь с самолётом. Организационные вопросы порешать...

Дядя Саша замер на секундочку, нахмурился, и посторонившись всё же пригласил зайти в дом.

Снаружи вроде маленькое, внутри жилище деда оказалось достаточно просторным, а если бы не старинная, сделанная из дерева, и наверное поэтому кажущаяся громоздкой мебель — было бы вообще как на стадионе.

— Чаю? Или чего покрепче? — спросил он, доставая из серванта пару чашек и водружая на их на круглый, тоже наверное дореволюционный стол, накрытый сиреневой в горошек скатертью.

А действительно, — на секунду задумался я, — почему бы и нет? — старикан хмурый какой-то, может с похмелья мается, а выпить не с кем?

— Не откажусь и от покрепче. — согласился я.

Дед кивнул, и из того же серванта выставил на стол пузатую бутылку наполненную чуть красноватой жидкостью.

— Сам гоню.