Начальник милиции. Книга 5

Несмотря на тепло, он и летом предпочитал носить костюм-тройку с белой рубашкой и галстуком. Этакий пожилой франт. Смотрелся он в огромном редакторском кресле слишком безобидным и мягким для должности. Добрые глаза, сглаженные черты лица. Несмелая плешка пробивалась на седеющей зализанной макушке. Вот и сейчас он сидел в своем кресле и курил любимую трубку, обложившись какими-то вырезками, журналами и толстенными потрепанными книгами. По его одежде, содержимому стола и внешнему виду сразу можно было предположить, что он не сможет дать отпор ворвавшемуся Сафрону, да и не только ему.

— Что здесь происходит? — вскочил не по годам резво главред. — Вы кто такой? Немедленно отпустите девушку! Это возмутительно!

— Сядь! — рявкнул вошедший, и редактор тут же присел.

Сильная рука Сафрона швырнула Зину в сторону, та упала на пол, всхлипывая, и попятилась на четвереньках, не смея подняться на ноги.

— Простите, Захар Елизарович, — лишь смогла лишь выдавить девушка.

— Ша, сучка! — гаркнул на нее Сафрон, демонстрируя нож с длинным и широким клинком, который хищно серебрился на свету.

— Не надо, не надо, я прошу вас, — скулила журналистка.

Редактор, услышав такое, гордо вскинул голову и смотрел прямо на преступника.

— Я так понимаю, вы… вы пришли меня убить? — проговорил он как можно спокойнее, но голос его все равно дрогнул и на последнем слове сел.

— А ты догадливый, папаша, — озирался по сторонам Сафрон, будто искал, чем можно таким поживиться перед тем, как он выполнит поручение Святоши.

— Вон! — закричал вдруг редактор, громко и немного истерично. — Вон из моего кабинета!

— Ты что-то попутал, дядя⁈ — рассмеялся Сафрон и двинулся к его столу с ножом в руке.

— Стойте! — крикнул редактор и вскинул руку над столом.

В его пальцах был зажат узнаваемый пистолет «Вальтер П38», оружие оккупантов, а после и наших партизан и красноармейцев — трофейное.

Сафрон замер, вращая глазами:

— Дядя, э-э… Ты чего… Не дури… Убери волыну.

Но при этом он маленькими шажками продолжал продвигаться вперед, на редактора.

— Стойте, я клянусь, я выстрелю! — бормотал редактор, а пистолет лихорадочно прыгал в его руке.

— Да пошутил я… — улыбался Грицук. — Я кроссворд придумал, принес вам в редакцию, в газете напечатать, возьмете? Хороший кроссвордик вышел. Глянете?

Сафрон уже понял, что даже если главред и не решится жать на спуск, то это может запросто выйти у него случайно.