Музей смерти

Телефон свой возьми и шнур для подключения к компу…

Это выглядело странно. Мы выбирались из кровати, скользили по комнате, как привидения. Она закуталась в одеяло, я стащил с кресла дырявый плед и сделал из него пончо. Ноутбук на компьютерном столике долго реагировал, неохотно загружался. Лампа-прищепка отливала мутноватым светом. Мы сидели за столом. Она смотрела в монитор, я на нее. По лицу Варвары скользили блики, она вдруг как-то возбужденно задышала – словно ожидалось долгожданное прозрение.

– Загрузи в ноут свои последние фотки из телефона, – попросила она каким-то глуховатым голосом.

Я перегнал снимки из WhatsApp. Фотографии сделались больше, смотрелись лучше.

– Залезь в настройки монитора, поставь максимальную четкость…

И это я сделал. Мы пристально разглядывали старые фотографии. Убиенная семья Сафроновых; мамаша тети Вали – в столь нежном возрасте и не помышлявшая, что станет когда-то мамашей. Мария Архиповна Власова за несколько лет до смерти – красивая, статная, даже будучи замужем, демонстрирующая независимость.

– Ты еще не понял? – глухо спросила Варвара, повернув ко мне голову.

Я боялся что-то понимать. Боялся, что вернется страх, и на всякий случай покачал головой.

– Тогда передвинь в левую часть монитора групповое фото, а справа открой портрет господина Кротова, бьющегося в припадке на полу в музее.

Я сделал, как она просила.

Это было одно и то же лицо.

Глава двенадцатая

Мы молчали, пожирали глазами фото – видимо, пытались найти в них хоть одно различие. Варвара дрожала – я обнял ее, так, на всякий случай.

– Да ну, ерунда, – выдохнул я. – Родственник, что ли?

– У родственников во внешности иногда бывает что-то схожее… – прошептала Варвара. – Иногда схожего довольно много. Но это никак не может быть одно лицо…

– Что ты хочешь этим сказать? – Я засмеялся, но попытка не удалась – словно кость проглотил. – Ты не права, Варвара. Бывает, что в четвертом, пятом поколении потомок очень сильно напоминает своего предка…

– Что с тобой? – Она беспокойно шевельнулась.