Мститель

К самому бару я подъезжаю уже ближе к одиннадцати; торможу, подняв в воздух столб пыли, потому что здесь даже нормальной подъездной дорожки нет.

Внутри царит полумрак, так что Костяна я замечаю не сразу; когда глаза чуть привыкают, вижу его поникшие плечи у барной стойки.

— В чём дело, Матвеев? — усаживаюсь рядом.

Друг хмыкает и опрокидывает в себя рюмку коньяка.

— Она назвала меня комнатной собачонкой, — кривится.

Мои брови удивлённо ползут вверх.

— Полина?

— Она самая. — Он просит бармена повторить; тот зыркает на него выразительным взглядом «тебе уже хватит», но всё же наполняет ёмкость ещё раз.

Непонимающе хмурюсь.

— Ну так и какого хрена ты от неё не отстанешь? Она ж не единственная девушка на планете.

Костян качает головой.

— До тебя не доходит, Корсаков. Я ВЛЮБИЛСЯ, блять, и избавиться от этого — это не то же самое, как вырвать лист из тетради.

Ещё одна стопка коньяка устремляется в его организм.

Эк его забрало…

И что блять за бабы нынче пошли?!

Даю бармену знак, чтоб мне налили то же самое — всё-таки Костяну пить в одиночестве не комильфо; да и я всё равно собирался заняться этим, правда, много позже, но какая разница?

Вкус у коньяка оставляет желать лучшего, но внутри приятно теплеет, мозги заволакивает туманом, и тело расслабляется.

Оглядываюсь в поисках какого-нибудь развлечения и замечаю Дартс в дальнем углу.

— Слышь, Хвостик, давай сыграем?

Костян следит за моим взглядом и хмурится.

— Мля, ты хоть в стену-то попади, — проводит он ладонью по лицу. — Вы ж с Максом снайперы никакие, тут полбара поляжет смертью храбрых.

— Да иди ты, умник, — притворно обижаюсь, но тут же лыблюсь снова. — Или ты чё, струсил, цыплёнок?

Костян пару секунд хмурится, а потом тоже улыбается.

— Провокатор хренов… Ладно, разок попробуем, но если кто-то помрёт после твоего броска — я тебя первый сдам.

Фыркаю в ответ и топаю к «безопасному» развлечению — хрен его знает, вдруг правда промахнусь…

Первый бросок делает Костян, который чересчур долго целится и всё же попадает в самый край мишени; правда, дротик тут же отваливается и падает на пол под мой дикий ржач.

А мой дротик реально попадает в цель — только не в ту, которую надо, а прямо в кружку с пивом к какому-то амбалу.

— Ну… Хотя бы никто не помер, — ржёт Костян.

Чешу затылок.