Моя незнакомая жизнь

Пускай полицейские выискивают, им за это деньги платят.

– Ну, да. Рита, ты совсем не изменилась.

– Кому-нибудь другому расскажи. Когда ты научился так бессовестно врать?

– Я не вру. Внутренне ты все та же, а внешность… Я еще не решил, стала ли ты хуже. Другой – да, но хуже – пожалуй, нет. Как живешь, Рита?

– Как в сказке – чем дальше, тем страшнее. Ладно, будем считать официальную часть законченной. Что тебе понадобилось от меня?

– Собственно, ничего. Я просто заметил тебя в толпе и захотел поговорить.

– Ага, вспомнить старые добрые времена и так далее.

Увидев универсам, мимо которого проезжали, я решила – зайду и пошляюсь по отделам. Может, куплю себе что-нибудь интересное, выпью молочный коктейль с тортиком в кафетерии… И вообще, мне надо отвлечься.

Сотовый зазвонил как раз на середине моих изыс-каний.

– Рита, ты куда делась?"

"– Уехала. Встретила знакомого, он меня подвез. А что?

– Сказать не могла?

– Да как-то спонтанно все получилось.

– Хм, спонтанно… Ладно, вечером увидимся.

Нет, мне это нравится! Он уже и не спрашивает, просто увидимся – и все. Забавно.

Я иду в кафетерий. Через полчаса у меня встреча с клиентом, а пока посижу здесь.

Что ж, ничего подозрительного я на похоронах не увидела. Людей, правда, было гораздо меньше, чем ожидала. Витька был очень коммуникабельным, а пришло человек сорок, в основном родственники и старые друзья. Причем женщин было совсем мало, и только три – подходящего возраста.

Зато вот шуба на Людмиле Макаровне стоит тысяч пять американских денег. А гроб явно дорогой, все остальное тоже… А ведь Борецкие, насколько помню, всегда жили бедновато.

Витька обычно шастал в затертых джинсах и каких-то непонятных майках. Но! Около года назад я встретила его около школы, когда пришла за Вадиком. Мы зашли в кафе и выпили по пиву. А буквально на следующий день мне на глаза попалась картинка в глянцевом журнале – коллекция джинсовой одежды от известного кутюрье.

– Рита…

Отчего-то я знала, что он не позволит мне вот так уйти.