Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

Он лапал мою задницу, а я чувствовала, насколько каменный у него член.

Член, который встал на меня…

— Дорога расчищена. Сейчас позавтракаешь и выдвигаемся домой, а то твой отец порвёт меня на татарский флаг.

— Домой… — повторяю осознавая.

Пока Мирон прогревает машину, быстро одеваюсь, завтракаю манной кашей и прощаюсь с Галиной Сергеевной. Она подмигивает и приглашает приехать в деревню летом.

Обещаю навестить, конечно.

— Я поговорил с водителем из города. Типография действительно находится за лесополосой и заезд с другой стороны, — говорит Громов, придерживая для меня дверь.

— Сегодня воскресенье, — щурюсь от слепящего снега повсюду и усаживаюсь в машину.

— Ну и что? — хмыкает он. — Двадцать первый век. Даже «Почта России»… хм… всего с одним выходным работает.

— «Почта России»… — ворчливо передразниваю и слежу за тем, как Мир размещается рядом.

Находиться с ним наедине после ночи немного странно… Тем более, его поведение разительно отличается от вчерашнего.

Он снова стал собой. Таким, как был до поездки в Европу.

— Мне нравится твоя куртка, — вдруг улыбается Мирон.

Опускаю голову, чтобы понять, о чём он? Куртка как куртка.

— Серебро делает тебя ещё прекраснее.

— Спасибо, — пытаюсь держать серьёзное лицо.

— Пожалуйста.

Подумав пару минут, решаю, что пусть он наконец-то стал прежним Громовым… Я-то теперь другая. И уж точно не собираюсь отмалчиваться.

— Что это было? — спрашиваю, как следует набрав воздуха в лёгкие.

— Что?

— Ночью…

— А что было ночью?.. — удивляется наигранно.

Поворачиваюсь к нему и вознаграждаю гневным взглядом.

— Ты издеваешься, да?

Мирон посматривает на меня сначала шутливо, затем хмурится.

— Давай обо всём поговорим чуть позже.

— О чём?

— О нас, — пожимает плечами."

"— О нас… — пробую на вкус его слова и взрываюсь. — Нет никаких нас, Громов.

— Есть, конечно.

— Нет…

Сверкнув прозрачными глазами, Мирон снова смотрит на дорогу. Несколько раз его плечи поднимаются, словно он хочет что-то сказать, но не решается.

Гордо задрав подбородок, отворачиваюсь к окну.

— «О нас» у меня будет с парнем, который полюбит меня безусловно, — как бы между прочим сообщаю.

— Так не бывает, Сахарок, — ласково отвечает.

Вспыхиваю от прозвучавшего вслух прозвища. При свете дня от воспоминаний заливаюсь краской и молюсь, чтобы он не посмотрел в мою сторону.

— Бывает, — возражаю.

— Нет… Это всё херня из интернета, Мия. Никто. Никого. Не любит. Безусловно.

— Пф-ф… — вздыхаю тяжело, разглядывая ровные ряды елей за окном.