Мой (не) случайный

Посылаю в его спину лучи негатива, прожигая взглядом."

"Смотрите, какой важный здесь нашелся!

Пальто, костюм, ботинки, явно брендовые, из тех магазинов, в которые я никогда не зайду, потому что там только носки стоят, как моя жизнь.

Кабинку тут же наполняет запах его парфюма. Что-то тяжёлое, мускусное, древесное. Плюнуть, что ли, в его широкую спину на идеальное черное пальто? Там ни одной соринки. Смотри, какая чистюля. А мой новенький длинный пуховик из-за него теперь нужно сдавать в химчистку.

В первые секунды не понимаю, что происходит, лифт издает какой-то странный писк, дёргается, вынуждая меня схватиться за поручень.

Останавливаемся…

Все, приехали!

Вот, это один из тех нелепых случаев, в которые я умудряюсь встрять.

Пауза.

Тишина.

Мужчина глубоко вздыхает, а потом начинает нервно жать на кнопки. Но лифт не поддается. Ничего не происходит. Мы стоим на месте, запертые в кабине. Лифт, конечно, шикарный и комфортабельный, но явно не предел моих мечтаний на Новый год.

— Там кнопка вызова помощи, с колокольчиком, — подсказываю я ему.

Да, я тоже не в восторге от того, что мы встряли.

Не нужно на меня так смотреть!

Он, наконец, жмет кнопку с колокольчиком. Тишина. Никакой реакции. Мужчина жмет еще несколько раз, но все без толку.

— Замечательно! — взрываюсь я, проговаривания мысли вслух. — Элитный дом, а лифт не работает!

Мне хочется потопать ногами от досады.

— Сколько времени? — спрашиваю у мужчины, замечая на его руке дорогие часы.

Гад не отвечает, игнорируя мою истерику.

Сволочь!

Трудно сказать, сколько времени?

Он вынимает телефон и начинает звонить. Как бы парадоксально это ни звучало, сейчас все зависит от него. Мой телефон приказал долго жить. Уже с надеждой смотрю в эту широкую спину, пока мужчина звонит. По ощущениям, до Нового года осталось часа полтора. Меня ждет Дима, который должен сделать мне предложение.

Я не могу здесь застревать даже на минуту!

— Бл*дь! — ругается мужчина, заглядывая в телефон.

— Что случилось? — забываю про все обиды, походя ближе.

— Связь не ловит.

— Как не ловит?! — на нервах повышаю голос.

— Вот так! Здесь всегда так. Может, у тебя… — оборачивается ко мне.

— Нет… — качаю головой, вынимаю из кармана свой мертвый телефон. — Разряжен.

— Прекрасно! — нервно выдает мне, словно я виновата, что мы застряли в этом чертовом лифте.