Наш секрет

Информация о Саше меня окончательно добьет, раздавит. Или я именно этого и добиваюсь?

Давид сужает глаза, поджимает губы.

— Ну, положим знаю.

— Расскажи мне о ней. Что-нибудь.

Глава 55

* * *— А в чём собственно дело, Иван? — спрашивает серьезно Давид. — Понравилась?

— Понравилась, — киваю.

Он хмыкает, тянется к вискарю. Наполняет бокал и, не закусывая, выпивает.

Затем откидывается на спинку дивана и на меня смотрит. Взгляд пытливый, задумчивый. Непонятно, что у товарища в голове.

— Саша — жена моего покойного брата, — отвечает спокойно Варламов.

Он что-то и дальше говорит, но я, кажется его не слышу. Уши закладывает от дичайшего свиста. В глазах темнеет.

Какого хрена? Что, блядь, вообще происходит?

— Жена покойного брата? Саша-кондитер? — переспрашиваю сипло.

— Она там одна такая, — ухмыляется Давид. — Александра Варламова, двадцать четыре года. Блондинка. Вдова. Может помнишь, я рассказывал тебе историю. Два года назад на братца моего младшего напали грабители. Костю толкнули неудачно, тот напоролся на арматурину.

Помню ли я? Что-то отдаленно, да.

Всё складывается. Имя, которое Саша бормотала во сне, принадлежало её мужу. Косте. Как теперь оказалось — покойному.

Раньше я и подумать не мог, что Златовласка каким-то образом знакома с Давидом Варламовым! Возможно, потому что ни разу не видел её документов.

В голове усиленно работают шестерёнки, алкоголь выветривается моментально. Меня потряхивает.

Давид продолжает рассказывать о событиях двухгодичной давности, а я варюсь в своих мыслях. Ничего не понимаю. Как так? Почему? Зачем Саша всё это время мне врала?

— В общем, Север, не советую яйца свои подкатывать к Саше.

— Это ещё почему? — хмурюсь в ответ.

— Пойдем покурим, а? Не хочу это здесь обсуждать.

Убрав руку шатенки со своего плеча, встаю с дивана.

Мы выходим на крыльцо без одежды. На улице морозно, но холода я не чувствую. Делаю глубокую затяжку, непрерывно смотрю в одну точку.

Я был прав, когда думал, что информация о Саше меня раздавит. Раздавила, к земле прибила.

— Двадцать лет назад мой отец организовал одну некоммерческую организацию. М-м… скажем так — общину.

— Секту, что ли?

— Можешь считать и так, — пожимает плечами Давид.

— Как называется?

— «Школа жизни». Тебе вряд ли что-то даст эта информация, — продолжает товарищ. — Короче, община постепенно разрасталась и разрасталась в пределах города.