Метод подчинения

- Мне нужно в офис. И ещё пара встреч сегодня. – Хлопаю глазами в ответ. – Вернусь часам к шести. Поешь обязательно, еда в холодильнике.

Выпрямляется, чуть поведя плечами.

- Вещи разбери, в шкафу свободные полки. – Снова буднично, словно о чём-то привычном. – И ещё…

Наклоняется. Поддевает пальцами подбородок, приближает своё лицо к моему так, что чувствую его дыхание.

Замираю. Не двигаюсь совсем.

- Из квартиры ни на шаг. Оставайся дома. Это для твоей же безопасности.

Открываю рот непроизвольно, ошарашенная его непривычно длинной речью и её содержанием.

- Я что, теперь буду жить у вас? – Слова сами вылетают, бесконтрольно. Возмущение нарастает снежной лавиной в груди.

- Поверь, девочка, так будет лучше.

Не обращает внимание на вырвавшееся непроизвольно «вас».

Целует.

Невесомо касается губами. Чуть прихватывает мои, ненавязчиво, на контрасте с крепким захватом пальцев – полная дезориентация меня.

И вкус его губ – чужой, незнакомый, интересный.

Новый.

Терпкий. Мужской. С привкусом сигарет.

Напрочь сносящий самообладание.

Я вцепляюсь в связку ключей, сгребая её пальцами вместе с рукой Сергея, сжимаю, абсолютно невменяемо подчиняясь инстинктам.

Отвечаю на поцелуй. Касаюсь языком его губ, слизываю терпкий вкус табака и его собственный – неповторимый, такой, что голова кругом…

А дальше…

Сумасшествие…

Помешательство…

Наше с ним одно на двоих.

Простите, мои прекрасные лилии…

Я была с вами всей душой, честно.

Сергей притягивает меня к себе, углубляет поцелуй, жадно, голодно выпивая меня, не жалея, стискивая плечи, голову, шею…

Ему будто сорвало крышу, как и мне.

Я просто забрасываю цветы на заднее сидение. И прижимаюсь ближе к мужчине, желая ощутить его всего рядом, не только губы… Исследую руками, проникаю под пиджак. Кожа Сергея горит даже через рубашку, обжигая пальцы, распаляя мой внутренний огонь.

Мы, точно сумасшедшие, отдаёмся порыву, средь бела дня, на парковке элитной многоэтажки, в машине, вытворяя невесть что…

Но я не в силах остановиться, даже если начнётся война.

Мужчина, видимо, тоже.

Он перетягивает меня на себя и сажает на колени.

Юбка трещит, не успев задраться, увеличивая вырез по задней линии до неприличной высоты. Плевать.

Его руки освобождают меня от пальто.

В машине очень жарко, несмотря на ненастье за бортом, мы дышим часто, прерывисто, ухватывая крупицы воздуха между дикими поцелуями, словно одержимые пытаемся напиться друг другом.

Страсть. Или похоть.

Этому нет названия.