Любовь Дикого (СИ)

Тут один неверный шаг — и пиздец.

Забиваю, да.

Но все равно иду за ней.

Она вдруг оборачивается. Будто чувствует. Смотрит так, что приходится сбавлять обороты.

— Красивые цветы, — говорит. — Спасибо."

"В последний момент доставили. Говорили, “не сезон”. Но мне похер, сезон или нет. Помню же, Катя любит тюльпаны. Значит, надо достать.

— Мне пора, — заключает она.

Ровно, спокойно прикладывает. Бросает взгляд на часы.

Ебать. Думает, так быстро отделается? Прямо сейчас свалит? Нет, Катя, нет. Нихуя тебе сегодня удрать не светит.

— А куда ты спешишь? — прищуриваюсь.

Ближе подступаю.

— Устала, — пожимает плечами. — Завтра на работу рано. И машина моя под офисом осталась. Надо забрать.

— Привезут машину.

Беру стул, подставляю.

— А ты присядь.

Застывает.

— Давай, Кать.

Медлит. Вроде и делает движение, чтобы присесть. Но после тормозит.

А я назад сдавать не намерен.

Забираю у нее пальто. Пользуюсь рассеянностью. Она и сама не замечает, как остается без верхней одежды. Сперва. А потом — поздно.

— Демьян, — роняет и за пальто своим тянется.

— Жарко, — говорю. — Неудобно будет.

— Помнется… такой материал, что…

— Повешу.

Иду в коридор, а когда возвращаюсь, она, наконец, опускается на стул. Но прямо вся звенит от напряжения. Нервничает.

Херня. Так у нас дело не пойдет.

— Отметить нужно, — говорю.

Достаю бутылку шампанского из холодильника. Бокалы. На стол выставляю, а Катя при виде алкоголя мигом головой мотает.

— Нет, нет, — выдает. — Это мы уже проходили.

Поднимается.

— Водку не предлагаю.

Накрываю ладонью ее плечо. Мягко заставляю вернуться обратно. На стул.

— Газировка, — бутылку откупориваю. — Считай без градусов.

Разливаю шампанское по бокалам.

Катя руками себя обнимает. Отгораживается. А у меня во рту пересыхает, когда взгляд залипает на ее ключицах. Верхняя пуговица блузки расстегнулась. Теперь тонкую шею до самого основания видно.

— За здоровье, Кать, — говорю. — Нужно тост поднять.

Перехватывает мой взгляд, тут же пуговицу застегивает, поправляет блузку.

Сучка.

— Давай, — повторяю. — Надо выпить.

— Надо?

Внимательно на меня смотрит. Глаза в глаза. И пробирает так, что под ребрами аж полыхает.

— Конечно, — киваю.

— Ну раз надо пить, сок давай.

Пиздец, блять.

Сука, сок.

Вот это отметим.

Но я не спорю. Будет ей сок, раз так хочет. Закончится все, как захочу. Хоть с алкоголем, хоть без. Тут уже похуй вообще.

Короче, сок пьем.

Она делает пару глотков. А я бы прямо из горла выпил.