Ложь напрокат

– Ма! Как хорошо, что ты пришла! Приготовь что-нибудь вкусненькое, а я пока перекушу.

Лоточки с нарезкой, лежавшие в основании пирамиды, были решительно выдернуты, и она рассыпалась. Сметана сочла необходимым приземлиться на пол, пластиковая банка лопнула. Обляпанные плитки молчаливо взывали о помощи.

– Мне надо тебя женить, – обреченно сказала я. – Сбагрить в хорошие руки.

– За что?! – возмутился сын. – За какую-то сметану? – Он наклонился и поднял пластиковую упаковку. – Она, наверное, просроченная! Сама догадалась и выпала в осадок.

Естественный отбор. И почему обязательно надо сразу прибегать к крайним мерам? Ну хочешь, я сам пол помою?

– Хватит жертв. В прошлый раз ты сломал мою любимую швабру.

– Там был производственный дефект. И я тебе на Восьмое марта подарил новую.

– Вот пусть она пока и поживет, – прекратила я дискуссию и собрала сметану тряпкой.

– Не выбрасывай! – завопил сын, заметив, что я собираюсь швырнуть ее в мусорное ведро. – Ленка пришла!.. Алеха, хочешь бутерброд? У нас дегустация.

Последний кулинарный изыск – тряпка со сметаной…

Дальнейшее я уже не слушала. По привычному сценарию следом должны были пойти в ход конспекты. Минут через десять – пятнадцать сторонами будут подсчитываться потери.

Я переоделась, вытащила семена и по совету Натальи бросила пакеты на трюмо. Естественно, нарываясь на нотацию. Немного поразмышляла и, покопавшись в шкафу, достала подаренный мужем фартук с фруктово-ягодным мотивом. Напялила его и выплыла на кухню.

– Это мне на десерт? – поинтересовалась красная, растрепанная Алена, вытаращившись на аппетитные вишни, сливы, груши и что-то там еще.

– Нельзя же все время только о себе думать! – возмутился Славка, собирая по кухне разрозненные листочки разлетевшихся знаний. – Папику оставь.

Вечер прошел без осложнений. Мое долгое отсутствие осталось без вопросов, а семена – без внимания. Димка все время куда-то звонил, с кем-то консультировался, и я старалась не путаться под ногами. Часам к девяти он выдохся и отправился общаться с телевизором.

Я позвонила Сергею. Ответила женщина. Решив, что ошиблась, извинилась и бросила трубку. Диктуя себе под нос цифры, старательно набрала номер еще раз. К телефону подошел мужчина. Но не Сергей. Голос был какой-то прокуренный."

"– Простите, это квартира Корольковых? – продолжая удивляться, спросила я. Смутные подозрения зародиться не успели.

– Да. Кто вам нужен? – Вежливостью и не пахло.

– Мне нужен Сергей, – обретая уверенность, заявила я.