Хорошая девочка для плохого мальчика

Возлюбленный? Слишком пафосно, и моя любовь всё равно не взаимна.

Бывший? Слишком громко для одного поцелуя в Питере…

Но желание деда понять, с кем делает “себяшки” внучка понятно. Он переживает, больше у нас никого нет, только мама, но… К ней мы ездим редко, частые свидания не разрешают врачи. Всё-таки это не вполне обычная больница, а режимная. Да и узнаёт она меня через раз. А если и узнаёт, то может спросить деда, поменяли ли мне памперс…

— Это мой одноклассник, — ответила я то единственное, что пришло мне на ум в отношении Дани.

— Он твой друг? — спросил дед, и меня снова дёрнуло от боли.

Если бы… Я была бы счастлива видеть его своим другом, но он делает другой выбор.

— Просто одноклассник, с которым неплохо общаемся, — пояснила я. — Дед, ничего такого, о чём ты подумал.

— А о чём же я подумал? — сузил он глаза.

— О любви, — хмыкнула я. — Ты ведь с бабушкой, царство ей небесное, в школе познакомился. Вы всю жизнь вместе были.

— Да, — мягко улыбнулся дед. Единственная, кого он любил, была моя бабушка.

— Но сейчас другое время, дедуль, — грустно ответила я. — Любовь уже так редко можно встретить…

— Это точно.

— И уж не в школе. Мальчишки пока ещё у нас глупые совсем…

Назар и его брат-близнец — яркие тому примеры.

— Да, сейчас действительно многое изменилось, — вздохнул дедушка. — Но ты уже такая большая, красивая девчонка у меня-то. Вот, всю жду и боюсь, когда уж поклонников знакомиться начнёшь приводить.

— Это ещё не скоро будет.

— Да уж… Время скоротечно. Сама не заметишь, как влюбишься и заявишь, что замуж собралась.

Уже влюбилась. Только очень неудачно, сердце моё он два дня назад разбил в хлам.

Ну а про “замужи” я тем более не думаю…

— Кстати, о маме, — посмотрела я на него. — Когда мы к ней поедем?

— Через пару недель, — нахмурился дед. Ему, как и мне, тяжело туда ездить. Но мы не можем же совсем оставить близкого нам человека. И я скучаю… Хоть она уже совсем не та, что воспитывала меня до той аварии, но она по-прежнему моя мать, и я её не брошу.

— Хорошо.

— Скучаешь?

— Да.

— И я скучаю.

— Тебе еще тяжелее, чем мне.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что… Когда болеют, стареют, меняются родители — это больно. Но намного хуже, если необратимо болен твой ребёнок.

Дед лишь тихо вздохнул и приобнял меня, подтянув к себе поближе.

— Вы мои девчонки. Я люблю вас любыми, — чмокнул он меня в макушку. — Не думай о плохом. Тебе в школу завтра.