Развод. Цена твоей любви

Мы даже критерии составили: темные “мужские” цвета, хорошее качество, презентабельный внешний вид. Вот только я почти сразу поняла, что Марк отвечает “да” на все, что я предлагала. Стоило мне об этом сказать, он просто усмехнулся и заявил: “я тебе полностью доверяю”. Тогда я просто подобрала все сама и принимала мужу на подтверждение, в ответ получила: “заказывай”.

Вспоминая это сейчас, становится жутко больно. Мы же были счастливы. Был и же! Тогда почему?

— Ясно, — Марк хмурится.

Его взгляд расфокусируется.

Муж словно о чем-то задумывается. А меня словно изнутри распирает. Я так устала от всего происходящего. Мне надоели недоговорки. Я хочу объяснений. Нет! Они мне необходимы!

— Ты больше ничего не хочешь мне сказать? — впериваю в Марка гневный взгляд.

Ногти впиваются в ладони. Дыхание прерывается. Меня бросает то в жар, то в холод. Обида разливается в груди. Я не заслужила такого обращения. Почему нельзя было просто развестись. Зачем гулять на стороне?

Марк даже не пытается прервать зрительный контакт.

Смотрит на меня пристально, проникновенно. Отчего становится еще тяжелее. Я думала, что смогу со всем справится. Смогу вынести ту боль, которая не хочет покидать мое тело. Но у меня ничего не получается. Каждый вдох только усиливает ее, подпитывает. Кислород еще больше распаляет агонию внутри, и мне приходится стиснуть челюсти, чтобы не застонать вслух.

— Чтобы я не сказал, ты не поверишь, — Марк пожимает плечами.

Спокойные словно становятся бомбой, которую бросили в меня.

Она разрывается прямо перед глазами, забирает зрения, застилая взгляд красной пеленой. Вскакиваю на ноги. Марк тоже поднимается. Смотрит на меня сверху вниз, ничего не говорит, а в его взгляде нет даже капли раскаяния.

Задыхаюсь.

Я думала, что у меня получится выдержать те месяцы, который просил муж для того, чтобы заключить сделку. Но у меня сдают нервы.

Перед глазами встает образ блондинки, которую Марк прижимал к столу в своем кабинете. Что было бы, если бы я не вошла? Он бы оприходовал ее прямо на столе, который я когда-то для него выбрала?

Окидываю мужа взглядом, полным боли.

Я больше не пытаюсь ничего скрывать. Пусть он видит все, что сделал со мной. Пусть почувствует, хоть немного.

— Я больше не могу, — шепчу, все еще глядя в глаза мужу. Замечаю, как в них что-то мелькает, но Марк быстро натягивает на себя нечитаемую маску. — Я, правда, больше не могу, — слезы начинают литься по щекам.