Измена. Во все тяжкие

-Подарок? – щурит глаза, словно прикидывая, сколько я могла потратить на неё денег и стоит ли идти.

Господи… Когда этот ребенок окончательно превратился в такого расчетливого монстра???

Протягиваю руку. Хочу дотронуться до Маши… Хотя бы просто дотронуться, не говоря уже о том, чтобы обнять, прижать к себе, ощутить биение её родного сердечка.

-Не нужно… - раздраженно отступает чуть назад. – Ни подарка твоего, ни тебя…

И именно в этот момент я вижу в её глазах влажный блеск. Во мне мгновенно расцветает робкая надежда… Это её искренние чувства… Пусть для начала ненависть, отрицание… Но я постараюсь исправить это.

-Маш… - снова делаю осторожную попытку приблизиться к дочери.

Вот только раздающийся в эту секунду голос за моей спиной бесцеремонно ломает все надежды. Словно хрупкие цветы они летят в бездонную пропасть, чтобы превратиться в прах.

-Отойди от моей дочери… - Володя обдает меня волной презрения.

-Маша… - отворачиваюсь от бывшего. Впиваюсь глазами в дочь. Пожалуйста!!! Молю беззвучно. Понимаю, как жалко выгляжу.

-Мария, гости уже скоро приедут… У нас с тобой еще куча дел!

Дочь мгновенно концентрируется на Володе. Улыбается ему… Направляется к нему… Берет его за руку… Прижимается головой к его плечу…

Победная улыбка на губах бывшего…

И потом они уходят. Не оглядываясь. Не сомневаясь.

А я остаюсь стоять посреди двора. Жалкая… Одинокая… Разбитая…

Дети недовольно обходят меня стороной, что-то бурча, оборачиваясь и окидывая жалостливым взглядом.

Прочь отсюда… Прочь…

Не помню, как добираюсь до машины, как еду домой. Мозг не соображает так, как должен. Обида затмевает реальность. Дыра в груди всё растет и растёт. И снова дико больно… Как было сразу после развода.

Когда я выхожу возле дома из машины, звонит мобильный. Без надежды вытягиваю его из сумки. Точно знаю, что это не Маша звонит. А все остальные… Нет… Сейчас хочется спрятаться от всех… Хочется скулить и зализывать раны… И никто не должен это видеть.

Саша…

Прости, но не сегодня…

Сбрасываю вызов и, положив телефон обратно в сумку, тут же забываю о связи с реальным миром. Так нужно…

Чужая квартира, погруженная в темноту…

Бездушная тень за столом вместо цветущей девушки, которая была здесь еще утром…

Бутылка коньяка, скучавшая две недели…

Чем не картина, достойная кисти самого лучшего художника???

Хотя куда тут художнику?

Так рисует только судьба…

Глава 43.