Ненужная жена. Хозяйка постоялого двора

Это мысль о том, чем придётся расплачиваться за использование магии здесь. Каждое заклинание оставляет след на ауре. Каждый из них — потенциальная брешь, через которую может проникнуть тьма. Но выбора нет. Без магии мы не выполним задание.

— Всем быть начеку, — предупреждаю громко, чтобы слышал весь отряд. Держаться вместе. Никто не отделяется от группы, что бы вы ни видели.

— Но ведь сейчас день, лорд, — осмеливается заметить кто-то из бойцов. — Твари не появляются только ночью.

— Раньше, — оборачиваюсь.

Вижу, как на лицах отражается понимание. Страх. Решимость. Хорошо.

Поселение всё ближе. Теперь вижу, что когда-то это действительно была деревня. Маленькая, нам осталась одна улица, с парой уцелевших бревенчатых домов, дворы которых завалились на бок, будто строения пытались увернуться от тумана, обрезающего улицу.

— Место отдалённое, — негромко отмечаю я. — Как мы уже поняли, местные в принципе не склонны что-либо фиксировать. Но для нашего общего дела хорошо бы выяснить, как давно это поселение оставили, чтобы прикинуть, насколько активен туман.

Пока ничего интересного не происходит, отвлечённо думаю об Элене. Почему она решила, что может уйти? Тем более в туман. Что заставило её искать путь к побегу? Я дал ей всё: положение, защиту, комфорт.

Возможно, дело в её характере. Слишком своевольна. Слишком независима. Я видел это с самого начала, но считал качеством, которое можно обратить себе на пользу. Ошибался. Своеволие нужно ломать, а не поощрять.

Когда вернусь — займусь этим вопросом. Элена должна понять: она принадлежит мне. Полностью. Без остатка. И никуда не денется, пока я не решу иначе.

— Кажется, никого, — шепчет Марк.

Остальные согласно кивают.

— Осторожно. Пустота часто обманчива.

Делаю шаг вперёд, и предчувствие опасности пробегает по шее. Интуиция редко подводит меня. А значит, в этих брошенных домах нас ждёт что-то важное. Или смертельно опасное. Возможно, и то и другое.

Первый знак — тишина. Слишком абсолютная, словно мир затаил дыхание. Даже вой ветра стихает, когда мы пересекаем невидимую границу и оказываемся в пятидесяти шагах от частокола.