Игрушка по неволе 1

Уже забыл, чтобы девушка благодарила за ладонь, протянутую ей при выходе из авто, или за отодвинутый стул.

Девицы, побывавшие в моей постели в последнее время, воспринимали это как должное, считая себя королевами. На деле — дешёвки и пустышки.

— Выбирай, — предлагаю меню.

— Я ни разу не была в этом ресторане и не знаю, какое блюдо заказать. А ты часто здесь бываешь?

Приближаюсь к её лицу.

— Очень. Это один из моих ресторанов.

— Ох, прости… — посылает мне искреннюю улыбку. — Знаешь, теперь я могу спокойно выбрать любое блюдо, не глядя, будучи уверенной, что оно вкусное.

— Вот как? И почему же?

— Ты очень избирательный. Мне кажется, у тебя отличный вкус, — немного краснеет, отвешивая мне комплименты. — Если ты пришёл в свой ресторан, чтобы пообедать, значит, повар выкладывается на полную.

— Кто сказал, что блондинки глупы? По крайней мере, одно исключение сидит напротив.

Я заглядываю ей прямо в глаза. Она вспыхивает.

Чёрт побери, какая же она отзывчивая и совершенно не избалованная мужским вниманием.

не хочется искупать Анжелу в нём с головой, одаривая всем, что только взбредёт в голову. Если не все, то уж точно большая половина мыслей с участием Анжелы — неприличные.

Она переводит взгляд вниз, на меню. Длинные светлые ресницы подрагивают. Любуюсь её тонким лицом с большими глазами и высокими скулами.

Моя красотка… Только моя! Хочется пометить её отличительным знаком «Собственность Рустама Анварова». Прикасаться запрещено. Фантазировать и желать её, пусть даже на большом расстоянии, тоже наказуемо.

Мы передаём заказ официанту, ожидая, пока его принесут. Включаюсь в беседу, задавая вопросы Анжеле — о её учёбе и жизни в семье.

Мне вообще-то плевать.

Я просто хочу забить пустой, молчащий эфир звуками беседы. Но сам, как одержимый, вслушиваюсь в каждый звук, слетающий с её пухлых, аппетитных губок.

Хочется смять их жадным поцелуем, приблизить к себе красавицу, запустив руки под тонкую кофточку, чтобы почувствовать жар стройного тела.

Пробежаться пунктиром и считать, насколько она отзывчивая для меня…

— Извините, Рустам Тимурович. Но вас хотят видеть! — склоняет ко мне официант.

— Что?!

С раздражением смотрю на услужливый персонал.

— Кто хочет меня видеть? Я занят. Личные дела.

— Знаю, Рустам Тимурович. Но Виталий Антонович говорит, что это очень важно.

— Макаров?

— Да. Он со своей дочерью сидят за тем столиком.

Я прослеживаю взглядом в нужном направлении.