Я тебе больно (СИ)

— Ноут можешь забрать. А с разговором позже подойди. Мы пока заняты, — Эмиль Рустамович как-то странно сощуривает глаза, из-за чего я ощущаю волну неловкости, поднимщуюся у меня в груди.

Чего он так смотрит?

Неужели он знает?

Нет… Он не может знать… Зачем Марселю Рустамовичу такое рассказывать…

Хотя, если учесть тот факт, что они делят женщин друг с другом…

Всё равно я не верю.

— Ты чего застыла? — мужчина выгибает бровь.

А я хочу стукнуть себя чем-нибудь по голове. Стою тут как дура и пялюсь.

Сжав пальцами заявление на увольнение, иду к столу и, шумно выдохнув, кладу его на стол, после чего забираю ноут.

Пусть прочитает и потом вызовет меня. Будет проще, если он просто подпишет его и всё…

Прижимаю ноутбук к груди. Ну вот и конец. Скоро мне снова придётся искать работу. Шагаю обратно к двери, стараясь не думать о том, что случилось в этом кабинете вчера, но получается с трудом, так как воспоминаний и ощущений довольно много.

Ещё и Эмиль Рустамович постоянно смотрит на меня. Буквально провожает взглядом, пока я иду к выходу и уже собираюсь выйти, но в дверном проёме резко вырастает крупная фигура Марселя Рустамовича.

""Ты бы хотела оказаться на месте той шлюшки, Асти?""

ДЕВОЧКИ, РОЗЫГРЫШ ДЛЯ КУПИВШИХ ТУТ ""БЛОГ""

Глава 19

Асти

— Доброе утро.

Ну, я не нахожу ничего другого, что можно сказать. И учитывая мои огнём горящие щёки и мигом стекленеющие глаза — удивительно, что я в принципе сохранила способность разговаривать.

— Асти, — кивает Марсель Рустамович.

Ведёт себя официально. Как босс.

Ну, он и есть босс.

А у меня в памяти только воспоминания о вчерашнем вечере, когда он вёл себя не то, что бы не официально, а вообще… чрезмерно фривольно. Впрочем, как и я.

Синий взгляд стекает к ноутбуку у меня в руках.

— Я… ээм… Вспомнила, что забыла ноут… У вас. Здесь. В кабинете.

— Я понял.

— И вот я его забрала.

— Ясно.

Топчусь на одном месте как идиотка, не зная, куда деть глаза.

— Я могу пройти? — спрашивает он, выгнув тёмную бровь.

— А?

— Могу пройти в свой кабинет?

И тут до меня доходит, что я стою в проходе, одной рукой вцепившись в ноут, а второй в дверную ручку.

— Д..да… Конечно.