Это любовь

– То есть ты ждала моего звонка?

Будто смутившись, Ника повела плечиком.

– Знаешь, я не привыкла навязываться мужчинам.

– А я не привык отвлекаться на личное, когда затык на работе.

– О… – в который раз за вечер протянула Ника. И в ее глазах мелькнула такая радость, что у Саввы не возникло ни единого сомнения в том, что это будет очень и очень легкая победа. Цинично? Да. Но он больше не видел в ней просто хорошую добрую девочку. Он рассматривал ее как инструмент. И эта мысль будоражила его больше, чем должна была.

– Хочешь, потанцуем? – сощурился.

– Давай. Я только подружкам скажу.

Ника взмахнула рукой в сторону столика, за которым, то и дело на них косясь, шушукались расфуфыренные в пух и прах девицы."

"Танцевала Ника легко и пластично, словно это не требовало от нее ни малейшего усилия. Время от времени она неловко касалась его плеча вибрирующими в ритме басов пальцами. Савва позволял.

Потому что неприкрытый восторг в ее глазах лил обезболивающее ему на раны.

Потому что это было даже приятно.

Потому что часть его – самая темная и злорадная – шептала: «Трахни ее. Используй. Как использовали тебя». Нет, ну разве не удивительно, что благодаря этой девочке он мог отыграться сразу на двух своих самых главных обидчиках? На Зарубине. И гребаной Альбине Ринатовне.

Савва хотел сатисфакции. Ника была наилучшим для того вариантом.

– Ты такой напряженный, – пробормотала она, задевая губами мочку на его ухе, для чего бедняжке пришлось встать на цыпочки.

Савва не ответил. Просто притянул ее ближе и поцеловал. Грубо. Жестко. Так, как целуют, когда не ищут романтики, а тупо глушат боль. Или рассчитывают забыться. Но хорошей девочке Нике этого неоткуда было знать. Она вздрогнула, но не отстранилась. Наоборот. Сильнее сжала его затылок, будто боясь, что он передумает. У Саввы же и в мыслях такого не было. Пожалуй, этой ночью его было не остановить.

Они вывалились из клуба в темноту, пропитанную запахами бензина, приближающейся осени и ночного города.

– Ты на машине? – спросила Ника, ловко цепляясь за его руку, будто боясь, что он растворится в ночи.

– Ага. Что не так?

– Ты же пил? – свела брови домиком.

– Один виски? Не смеши. Запрыгивай.

Было видно, что девочка колебалась, но страх его потерять был сильнее страха смерти.