Двойная начинка для сладкой Булочки

— Нет-нет-нет, пожалуйста, только не он, — запричитала девчонка, уже начиная реветь. И только ведущий торгов равнодушно прошелся взглядом по толпе, не обращая особого внимания на пугающего покупателя. Мне наверное следовало тоже испугаться, но я ничего не знала о синхах, поэтому просто смирно слушала занудный голос полноватого… простолюда?

Ничего себе, да у них торги ведет человек! Лысоватый, около пятидесяти лет на вид, в круглых очках и бегающими за ними алчными глазками. Не иначе, имеет процент от сделок!

— Он будет пить мою кровь, Арман! — навзрыд всхлипнула девушка-рабыня, когда первая ставка была озвучена низким басом, пробирающим до мурашек.

Голова с накинутым капюшоном повернулась к нам. Готова поклясться, я ощутила мимолетный холодный взгляд, равнодушно мазнувший по мне, но остановившийся на девушке.

— Десять тысяч веры.

— Ставка принята, господин синх. Кто больше?

— Двенадцать! — выкрикнула богиня из толпы. Милая такая женщина с блондинистыми кудряшками и небольшим нимбом над головой.

— П-с, — снова шикнули сзади. Но глаза как и прежде нашли лишь пустую улицу, вымощенную кривой брусчаткой.

— Посмотри сюда, — донеслось снизу. Я выполнила требование и подвисла. Потерла веки. Снова опустила голову. За лавкой сидел небольшой крендель. Размером с ладонь. Да-да. Тот самый, хлебобулочный завиток, любимый мной в тостушечей жизни, до того, как я решила непременно похудеть.

— А-а-а! — я закричала скорее по привычке. Вскочила, пытаясь спихнуть с себя странное существо, но негодный крендель цеплялся за мои волосы как за канаты, весело при этом, но тихонько, улюлюкая.

— Спокойствие! — рявкнул стоящий за конторкой лысик. — Прошу прощения, господин синх.

— Вы меня разочаровываете, Тиллус, — глубокий голос бархатными нотами ответил мужичку, вызвав на голом лбу последнего испарину. Даже я могла рассмотреть капли пота. — Разве в вашу задачу не входит проверка рабов на профпригодность?

Но сказанное синхом произвело впечатление и на меня. Я села на место, забыв про крендель, скрывшийся под волной моих волос на затылке. А зря.

— П-с. Закурить есть?..