Ребёнок от босса. Научи меня любить

– Стас, притормози, пожалуйста, у цветочного магазина, – поворачиваюсь к мужчине, когда мы въезжаем в населённый пункт.

Хочу купить маме Глеба букет от себя. Знаю, что босс приедет с подарком, но так как мы прибудем на праздник раздельно, то мне будет как-то не по себе, если я приду с пустыми руками.

Зайдя в цветочный, покупаю Ольге Андреевне большую охапку красных роз. Мимолётно в голове проскальзывает мысль, что я не знаю какие цветы предпочитаю сама. Наверно, это странно, что женщина в двадцать пять лет не знает, какие цветы ей нравятся.

Но мне никто и никогда их не дарил. Так что и возможности сформировать предпочтения у меня не было.

Интересно, а Воронцов своей бывшей жене дарил цветы?

Боже, зачем я опять о нём думаю?! Ловлю себя на том, что все мои мысли, любые действия в последнее время приводят меня к этому мужчине.

Это не нормально. Не должно так быть…"

"Сев обратно в машину, прижимаю к себе розы. Наклоняюсь и вдыхаю их запах. Очень вкусный. Провожу пальцами по нежным лепесткам.

Аккуратно, чтобы не испортить. С цветами вообще нужно быть очень осторожным. Одно неловкое движение и цветок погибнет. И, наверно, я бы всё же отдала предпочтение цветам в горшке. Сейчас, держа в руках букет для Ольги Андреевны, я понимаю это абсолютно чётко. Очень тяжело смотреть на что-то столь красивое, что умирает прямо на твоих глазах. А цветок в горшке при должной заботе будет только расцветать…

За этими мыслями не замечаю, как мы подъезжаем к дому мамы Воронцовых.

Видимо, мы первые, потому что других машин на участке нет.

Ольга Андреевна, очевидно, увидевшая нас из окна, выходит на улицу, чтобы нас встретить.

– Инночка, дорогая, как я рада, что ты приехала, – краснею, потому что первым делом она подходит ко мне и обнимает меня, а не сына.

– Я тоже скучал, мам, – ухмыляется стоящий рядом Стас.

– Ну и дуралей ты, Стасик, – улыбнувшись, целует сына в щёку. – И когда только повзрослеешь?

– Первые сорок лет жизни мальчика самые сложные.

А мне ещё только тридцать два. Так что у меня аж целых восемь лет в запасе, – повернувшись в мою сторону, подмигивает. – Ладно, давайте сюда свои цветы, я их пойду в вазу поставлю, а вы тут пока шушукайтесь по девичьи.

Стас забирает из моих рук букет и вместе с тем, что сам купил для своей мамы, уносит в дом.

– С днём рождения, Ольга Андреевна, – запоздало посылаю женщине скофуженную улыбку.

Всё ещё чувствую себя неловко в её присутствии.