Дальний и Ближний (СИ)

— А государство не жалеет денег на перевозку «своих» людей, — включаю язву и сажусь на место.

— Здесь проще контролировать обстановку, — занимает кресло рядом со мной.

Отворачиваюсь к иллюминатору, наблюдая за происходящим на посадочной полосе.

— Меня Тарас зовут, — говорит отчётливо.

Поворачиваюсь к нему, он тянет руку для рукопожатия и чуть заметно улыбается. Сразу этого не поймёшь, но с одной стороны рта складка стала заметно глубже.

Осторожно подаю ему руку, он слегка сжимает кончики пальцев.

— Как мне вас называть? — не отпускает.

— Белка.

— Белка? — складочка становится ещё глубже. — Лучше я буду по имени, — убирает руку.

— А какое оно теперь у меня?

Тарас достаёт паспорт и отдаёт мне.

— Марина Климова?!- возмущённо. — Вы серьёзно?! Мурку переслушали?

— Там Маруся, — пропадает его улыбка.

— В прошлый раз хоть имя выбрать разрешили.

— Не было времени. Взяли первое, что было.

— Кринж…

— Я понимаю, что вся эта история вам неприятна, но другого выхода нет. Обещаю, надоедать вам своим вниманием не буду.

— И за это спасибо, — бухчу.

Достаю из рюкзака наушники, подаренные Глебом.

— Можно мне мой телефон? — протягиваю к нему руку.

Мне его так и не вернули.

— У меня его нет, — смотрит в сторону идущей к нам стюардессы.

Мужики, — закатываю глаза.

Вечно на стройные ноги пялятся.

— Где он?

— В багаже.

— Весь ваш багаж в сумке, которая наверху, — показываю глазами. — Достаньте. Я хочу послушать музыку.

Бросает на меня взгляд, от которого сжаться в комок хочется.

Сим-карту вынули. Теперь это просто кирпич с плеером и фотографиями.

— Благодарствую, — под нос.

Усмешка.

Врубаю музыку и открываю галерею.

«Твои грустные глаза, но я исправлю это… Зеркала души зеленого цвета, в них тону… Я даже не сопротивляюсь… Ты помни эти мгновенья, тебе их я дарю!»- звучит в наушниках.

Как-то Глеб напевал мне на ушко эту песню.

(саунд: Миша Марвин — История)

Листаю наши фото. Счастливые, смеющиеся.

Красивый… Задумчиво смотрит в сторону… Я подловила этот кадр.

Ставлю на обои.

Слёзы снова начинают капать.

Одна слезинка падает на экран. И я наблюдаю, как она растекается пятном по любимым чертам.

Нет, нет, нет! — тщательно тру её рукавом.

Это отчаяние… Оно бесит.

Тарас наблюдает за мной.

— Что? — злюсь.

— Вы слишком себя накручиваете.

— А вы когда-нибудь расставались с любимой девушкой?

— Нет. Я не привязываюсь.