Cиротский приют 2. Или попаданки драконам (не) изменяют!

Усталые мысли ворочались в голове, словно мокрые пододеяльники в центрифуге.

Странное, брезгливое чувство наползало на меня, когда я смотрела на двух великовозрастных детей, которые никак не способны взять ответственность за родившегося у них младенца. Не смотря на возраст Камиллы, она не может сама усыновить его? Она же … графиня или герцогиня? Хотя бы взять под опеку?

А принц? Он ругает отца за то, что тот слишком правильный и идеальный, а сам стремиться стать таким же, считая собственного ребенка ошибкой.

Взял терочку, вытер ошибочку, начал новые отношения и как бы ничего не было! А это маленькое «ничего» нуждается в любви и заботе, как и любой ребенок. И надо бы как-нибудь отобрать игрушку – манипуляцию у великовозрастных деток.

Мне бы поговорить с кем-нибудь. Я же могу и ошибаться. Как жаль, что умерла старая миссис Вандервуд. Мудрая старушка точно знала, что нужно делать. Она разбиралась в родителях намного лучше, чем я. Иногда она давала сразу от ворот поворот красивым, молодым, богатым родителям, но радовалась двум беднякам, которые держат маленькую ферму.

А иногда и наоборот. Мне такому еще учиться и учиться.

- Передайте королю, что я все сделала. Принца можно выпускать, - заметила я слуге. – Но я бы не выпускала.

Тот сорвался с места и, словно марафонец, бросился бежать, неся факел хороших новостей, в сторону тронного зала.

Я вернулась в наше крыло, понимая, что пора укладывать малышей спать. Но море игрушек, приключений и новых впечатлений сделали все за меня.

Счастливые дети спали, а их комнаты ломились от игрушек.

Я прошлась и поправила одеяла, проверяя, все ли на месте. Мистер Флетчер так и не вернулся. Смутное беспокойство за неизвестного мага одолевало меня.

- Агу! – вспомнила я невинное выражение лица мистера Флетчера, слюнку, текущую из уголка рта, маленький пальчик во рту и невинные глаза дитя, который вот-вот расплачется.

- … целую … банду разбойников в лесу… - запинался жандарм.

Он уже чувствовал, что городит чушь. Но остановиться не мог. – Итого… Двое убитых, трое валяются у целителей, а остальные получили повреждения разной степени тяжести… Вот… И все говорят, что это сделал…

- Я… я писять хочу … А что хочет дядя? – всхлипывает мистер Флетчер, заливаясь слезами.

Через минуту, как закрывалась дверь

- Проклятые фараоны, - сплюнул мистер Флетчер снова надевая цилиндр. – Во-первых, это не лес, а одно название.