Черный север

 — Стрельнул глазами в поврежденное бедро, о котором Март даже не упоминал. Значит, по ауре рана была ещё заметна.

Впрочем, и по ощущениям тоже.

Гонимый злостью, Мартин сперва слишком быстро сбежал по лестнице, затем резво запрыгнул в седло, чем растревожил ногу, которая теперь неприятно ныла от каждого движения.

— Ладно. — Он все-таки сдался и направил кобылу в сторону города.

Белый, выдохнув с облегчением, пристроился рядом.

— И мы не будем прочесывать лес и искать, кто на тебя напал? — уточнил с отчаянной надеждой в голосе и даже выглянул из-под капюшона своей шубы, чтобы состроить жалобную гримасу.

Март тоже вздохнул.

Звучало заманчиво…

— Еще как будем, — ответил твердо. — Но ты прав: не сегодня.

Глава 29

— Ты тут не сопьешься? — укоризнеңно пробормотал Гилберт, красноречиво взглянув на бокал у Мартина в руке. Уселся в кресло напротив и тоже потянулся к теперь стоящей между ними на столике бутылке.

Мартин усмехнулся.

— А ты?

Поллоу фыркнул и отсалютовал ему уже наполненным бокалом.

— А я твой напарник, приходится соответствовать.

Глядите-ка на него.

— Помощник, — напомнил Март.

Белый оскорбленно закатил глаза и осушил половину тары одним огромным глотком.

Ну и кто тут ещё сопьется, спрашивается? Между прочим, пока Гилберт к нему не присоединился, Мартин полчаса сидел с наполовину полным бокалом, больше для того, чтобы занять чем-нибудь руки, нежели напиваться.

Письма с докладом в столицу были уже написаны, бедро окончательно залечено. Так что самое время посидеть в тишине и собраться с мыслями.

Но нелегкая принесла в гостиную Поллоу.

— Α вино тут — гадость, — глубокомысленно выдал светлый, допив содержимое бокала и щедро наполнив его вновь. — Редкостная кислятина.

Что правда, то правда. С тем, что имелось в буфете господина Γенто, можно было даже не сравнивать. Так и весь новый постоялый двор уступал прежнему и размером комнат, и качеством обслуживания. Что уж теперь?

— Я вот не пойму… — выпив, Гилберт разрумянился, разблестелся глазами, и теперь его потянуло на разговоры.

— Чего именно? — уточнил Мартин, покачивая ногой в воздухе и гипнотизируя темно-красную жидкость за тонким хрустальным боком. Очень точный оттенок — вылитая кровь.

— Ну как… — Поллоу сделал ещё один щедрый глоток и вопросительно вскинул брови в ответ на брошенный на него косой взгляд. — Ты написал Приузу о Биглоу, — закончив с пантомимой, вернулся он к прерванной мысли. — Ο выпитне. О нападении в лесу и исписанных рунами стрелах.