Брат моего парня

— Можешь позвонить маме Камилы, она подтвердит!

Надувшись, сестра складывает на груди руки и смотрит в окно, но я не куплюсь на это. У меня слишком много вопросов!

Отвернувшись, ловлю в фокусе профиль Дениса, который молча ведет машину, слушая весь этот бардак, который мы развели в его машине.

Наши глаза на секунду встречаются, и я делаю глубокий вдох, откидываясь на спинку кресла.

Всю оставшуюся дорогу мы молчим. Денис тоже молчит.

Я не могу игнорировать его присутствие. Запах его туалетной воды совсем близко.

Когда я успела так втрескаться в него, черт возьми?!

Мне хочется на него смотреть. Смотреть и трогать. Его ладонь лежит на крупном бедре, и я сдаюсь, представляя его руку где-нибудь на своем теле. На своей груди. От этих картинок живот сводит тягучим спазмом, и я сжимаю бедра, пялясь в пространство.

Мы въезжаем во двор моего дома, и Васька выпрыгивает из машины, как только та тормозит.

Отстегиваю ремень, собираясь сделать то же самое.

Стараюсь на НЕГО не смотреть, чтобы не становиться наркоманкой.

— Спасибо, — говорю отрывисто. — Забудь все, что ты слышал.

Какого черта я опять медлю?!

Поднимаю на него глаза.

Глядя перед собой, он стучит пальцами по рулю. Смотрит в окно, изучая мои “родные” окрестности. Ерзает по сиденью, делая глубокий вдох. Проводит рукой по своим волосам, после чего вдруг спрашивает:

— Что насчет “Макдональдса”?

Адреналин в моей крови такой кусачий, что боюсь выскочить из своей кожи. От волнения сама ерзаю по сиденью.

Облизнув губы, начинаю дышать чаще.

Он на меня не смотрит.

Он смотрит вперед.

Я вдруг понимаю, что у “хозяина” нашего положения все не так уж железобетонно с безграничной самоуверенностью. У него есть любимая девушка. И, будь он таким самоуверенным, принял бы мой подкат, глядя мне в глаза!

Я не хочу подпольных свиданий, которые навязала сама. Я тоже девушка. И у меня в мозгах орудую черти.

— Я сегодня занята, — бросаю, начиная рыться в своей сумке.

Нахожу блок желтых стикеров и ручку, чувствуя взгляд на себе взгляд, от которого подрагивает моя рука.

Приклеив стикер на панель, бросаю:

— Напиши на неделе, может у меня будет время.

Пристальный колючий взгляд на моем лице, как бетонный блок!

— Написать тебе на неделе? — выговаривает каждое слово, будто заколачивает в стену долбаные гвозди.

— Да, — пожимаю плечом. — Ты же умеешь писать?

Мое сердце рискует лопнуть от паники.