Босс моего мужа

Макияж, прическа, попытка казаться другой.

Да, он прав. Но я все еще продолжаю смотреть на футболку у него в руках. Это его футболка. И согласиться надеть ее – не менее интимный момент, чем то, что произошло у нас в душе.

– Футболки я надевала лишь перед сном.

– Еще один довод к тому, что она тебе подойдет. Хотя ты можешь остаться и в полотенце, – добавляет, подумав, он. – На какое-то время. Потом оно станет влажным, и от него придется избавиться.

Это убедительная причина, чтобы взять предложенную футболку.

– Вот видишь, – раздается у меня над ухом голос хозяина дома. – Она не смотрится на тебе как что-то чужое.

Подняв голову, я ловлю свое отражение в зеркале. Свое – и Тимура у меня за спиной. И несмотря ни на что у меня не находится слов, чтобы ему возразить.

Сжимаю пальцы, поймав себя на мысли, что хочется поправить его взъерошенные волосы. А вот он это делает – поднимает вверх мои пряди и опускает их поверх футболки.

– То есть… ты хочешь, чтобы я осталась у тебя на ночь? – спрашиваю, комкая ткань.

– Да, я хочу, чтобы ты осталась.

Киваю.

Я ведь помню условия сделки.

Он отстраняется.

– Может, теперь вопрос покажется более актуальным: кофе или вино?

– Кофе, – почему-то мне хочется улыбнуться.

– Хороший выбор.

Мы направляемся на кухню – не знаю, когда он успел, но в гостиной уже горит свет. Вскоре он загорается и на кухне. Тимур задумчиво осматривается, а я не мешаю хозяину дома. Усаживаюсь на стул.

За окном вид на реку, который всегда меня успокаивает, но я бросаю в ту сторону единственный взгляд. А потом вновь оборачиваюсь к Тимуру. Он двигается плавно, уверенно, хотя вряд ли проводит здесь много времени.

Пока она делает кофе, он изучает свой холодильник, достает какое-то блюдо и помещает его в микроволновку. Запеченная рыба, понимаю по аромату. Он действует молча, не спрашивает, хочу ли я есть. Просто водружает на стол две тарелки, приборы, к рыбе на столе присоединяется нарезка из сыра и вяленого мяса.