Бородатая женщина желает познакомиться

Подслеповатой тетки, которую он переводил через дорогу, нигде не было видно.

– Да что же это… – он протер глаза, но это не помогло. – Была же старуха… с сумкой…

– Ты, парень, того… – забеспокоился водитель. – Ты точно головой не повредился? Где ты видишь старуху? Ни одной живой души на улице, кроме нас с тобой…

– Да говорят вам – старуху я через улицу переводил… – неуверенно повторил Иван.

– Ладно, я, пожалуй, поеду… – Водитель окинул его тревожным взглядом и поспешил к своей машине.

– Это уж точно… – проговорил Иван, провожая взглядом поспешно удаляющиеся «Жигули».

Но куда же действительно могла подеваться эта старуха? Ведь не привиделась же она ему…

Я открыла дверь и всплеснула руками.

Это был Иван. Но совсем не такой, какого я провожала утром. Этот Иван был похож на настоящее огородное чучело. Растрепанный, в измятом костюме, весь перемазанный чем-то белым, красным и зеленым – как будто в цветах итальянского флага…

– Господи, что с тобой случилось? – Я подтащила его к свету, схватилась за щетку, но тут же бросила – щеткой здесь не поможешь… его бы сейчас в автомобильную мойку запустить или под пожарный брандспойт…

– Ты что, в помойке валялся? – ворчала я, закусив губу.

От потрясения я перешла на «ты», Иван не обратил внимания.

– Что, тебя выгнали из этой фирмы? И ты от расстройства куда-то угодил?..

– Да вовсе нет! – Он внезапно оживился. – Как раз наоборот! Все очень хорошо, даже отлично!

– Тебя берут на работу?! – Я искренне обрадовалась.

– Да, и я по этому поводу купил торт… – Он снова пригорюнился и развел руками.

– Вот это и есть тот самый торт? – сообразила я, оглядев бело-красно-зеленую массу, покрывавшую его с ног до головы.

– Да… – признался Иван. – Понимаете… понимаешь, я переводил через улицу старушку…

– Ты прямо тимуровец! – хмыкнула я.

– …и тут на нас налетела какая-то машина… я упал, и весь торт… – Он снова выразительно показал на свой испачканный костюм.