Бездомыш. Предземье

Давай уже, мальчишка! Зови меня. Враг атакует! Это не твой бой.

Глава седьмая — Штурм

Проклятая речь… Я не слушал ругань майора, с которой Борх обрушился на впавшего в уныние Гогу. Язык Низверженного… А не очередного ли одержимого мы сейчас видели? И не к моему ли бесу он обращался? Мне срочно нужно поговорить с Ло! Сейчас, когда старый хорт далеко, он не почувствует беса, но, стоит ему приблизиться… Или он недостаточно далеко? Сколько здесь до опушки?

Хотя, чего я боюсь? Нам ведь так и так драться с гадом.

Пусть почувствует. Может, бросится тогда на стены в первых рядах. Подпущу его поближе и зарублю незримым клинком. Ради такого дела можно и засветить свой дар. Отчего-то мне кажется, что теперь Зимородовых нам стоит бояться в последнюю очередь.

— К бою! Идут!

Началось! Одновременно со всех сторон разом хорты бросились к крепости. Впереди бегут старшие с лестницами и прикрывающие их щитоносцы с огромными кусками коры дубояра в руках. Вслед за ними, опираясь на все четыре лапы, скачут более мелкие твари.

Эти мигом накрыли поляну сплошным тёмно-серым ковром.

— Лучники, бей! Арбалетчики, приготовиться!

Команды майора, подхваченные капралами, несутся по стенам. А я чего жду? Давай, Ло! Бей гадов!

В тот же миг переставшие меня слушаться руки выхватывают стрелу из стоящей у парапета корзины. Лук натягивается и щелчок тетивы сливается с сотней таких же, что один за одним раздаются, и слева, и справа от нас. Я не знаю, попал бес или нет. Сделав выстрел, он не смотрит на цель, мгновенно переводя взгляд на следующую.

Пять секунд — пять щелчков тетивы. Хорт с щитом, не сумевший прикрыть собственную ногу, спотыкается, и бегущий за ним с лестницей в могучих лапах мохнатый урод тут же падает, поражённый сразу в несколько мест. Лучники не дураки — понимают, в кого надо метить.

А бес уже повернулся к другой паре хортов. Таких здесь, с лестницами и щитами, десятки. Одна стрела ещё мчится к цели, другая уже в полёте. Корзина почти опустела — она у нас одна на двоих с Гогой, и сосед тоже не сидит, сложа руки.

С луком одарённый неплох, но до Ло ему далеко. И лысый это понимает. Косится нет-нет, уважительно цокает языком.

— Китар, за мной! — раздаётся под ухом крик Борха.

Хлопнувший меня по плечу майор, бросается по стене влево. Оно и понятно. Здесь бес уже успел хорошенько проредить старых хортов — у ворот дальше справятся сами — а у соседей нет таких чудо-стрелков, там надо помочь.