Бес Славы

Не знаю, где его нарыл отец, но Димон – парень толковый, хоть и с придурью.

– Есть что? – спрашиваю, понимая, что без дела он бы не позвонил в такое время.

– Да. Тот номер, что вы просили пробить, зарегистрирован на некого Спивакова Андрея Олеговича. Вот только проблема в том, что почти год назад этот Спиваков подал заявление в полицию об утере паспорта. Нарыть еще что-нибудь на него?

– Думаю, что это бесполезно, – отвечаю, потирая переносицу.

– Я того же мнения, но мало ли…

– Тебе премия к зарплате, Димон.

– Вот спасибо, Матвей Георгиевич.

– А ты это сможешь?

Проблеск надежды искрит где-то на горизонте, хотя я уже готов был опустить руки.

– Обижаете, – протянул Димон. – К утру попробую справиться.

Мы прощаемся, хотя этот разговор мне показался спасательным кругом поначалу, и я поворачиваюсь к Славе.

– Извините, – говорит она, поднимаясь с дивана.

– Стоять!

Она замирает и снова с ужасом смотрит на меня. Да так, что мне становится не по себе. Вспомнить бы, что именно произошло тогда, в той деревне.

Так. Я, Ильдар и Сашка. Дом какой-то, речка...

Бурбон пили. Да, я его тем днем у отца спиздил. Девушка тоже пила, вспоминаю, как бутылку друг другу передавали. А потом... Секс как секс. Что в нем необычного?

Но, видимо, что-то необычное было. Да открой ты рот, Слава, скажи что-нибудь. Только не смотри так. Глазищами своими.

Нет, лучше молчи. Проблемы нет до тех пор, пока ее не обсудили.

– Ладно, иди, – выдаю я. – Пожрать есть что?

Девушка лишь кивает. А потом вскакивает с места и несется прочь из комнаты. А я разминаю пальцы, шею. Нервно, с хрустом, с напряжением... блядь! Почему я чувствую себя в чем-то виноватым? Пусть совсем немного, но все ж.

Иду наверх, в свою комнату. Быстро принимаю душ, переодеваюсь и спускаюсь вниз.

В гостиной уже накрыт стол. Стопка блинов и какое-то странное мясное варево в суповой тарелке.

– Слава!

Она появляется почти сразу, робко заглядывая в гостиную.

– Подойди, – прошу я. Она неспешно приближается, и я спрашиваю, кивая на тарелку: – Что это?

– Мачанка.

– Что?

– Мачанка мясная, – повторяет она. – Посмотрев, что есть в вашем холодильнике, я приготовила это. Деревенское блюдо.

– А чего в магазин по пути не сходила? – фыркаю я.