Бес Славы

В животе появляется беспокойство, странное, вроде намек на возбуждение, но слишком тугое и немного болезненное. Наверно, скоро женские дни. Надо в календарь заглянуть, а то я уже в днях путаюсь.

– Давай ужинать и спать, – предлагает Матвей. – Завтра рано вставать.

Встаем мы действительно рано. Вместе принимаем душ, завтракаем и собираемся ехать.

По пути на меня вновь накатывает беспокойство. Оно и в животе, и в голове. Как представлю, что буду говорить бабушке. Про нас, про Матвея. Как я объясню ей всю эту ситуацию? Как признаться ей в том, что Матвей – отец Марты? А главное, поставить бабушку перед фактом, что мы приехали за ребенком.

Мне не то чтобы страшно все это, мне больше стыдно.

– Не переживай, – произносит Матвей, положив руку мне на колено. – Я же тебе говорил: если что, заберем и бабушку.

Он как будто чувствует меня и уже хорошо знает. Часто вот так, словно мысли читает.

– Она вряд ли согласится ехать, – со вздохом отвечаю я.

Вскоре мы уже подъезжаем к деревне. Сворачиваем на главную улицу и плавно едем.

Жизнь в деревне кипит: у домов играют дети, старушки сидят на лавочках, и обсуждают последние новости. Когда мы проезжаем мимо, все на нас косятся. Еще бы, такую машину, как у Матвея, многие только по телевизору и видели.

Не знаю, почувствовала бабушка, что ли, но когда мы подъезжаем к моему родному дому, она уже стоит у калитки, держа Марту на руках.

Я отстегиваю ремень и выхожу из машины. Бабушка улыбается, я тоже. И вдруг слышу удивленный голос за спиной:

– Стася?

Улыбка сползает с моего лица, и я медленно оборачиваюсь.

От былой Натахи не осталось и следа. Грязные волосы собраны в неаккуратный пучок, синяки под глазами, потухший взгляд, обломанные ногти, сероватого оттенка кожа, потрескавшиеся губы и… огромный живот под платьем, которое больше похоже на мешок для картофеля.

– Привет, – со вздохом говорю я, пытаясь подавить всколыхнувшуюся в душе жалость.

– Тебя даже не узнать, – протягивает Натаха и косится в сторону вышедшего из автомобиля Матвея.

– Красивая такая, счастливая…

Да, так и есть. Я киваю на Наташин живот и говорю:

– Поздравляю.

Она морщится. Одинокая слеза скатывается по ее щеке. Жалость снова поднимается во мне, я даже делаю к Натахе шаг, но в последний момент одергиваю себя."

"– Стася, – тихо говорит она. – Не с чем меня поздравлять. Любка, зараза, жизни не дает, Митька пьет и без стеснения ночует у Гальки с Советского переулка, домой обратно мать не принимает.