Ангелы на льду не выживают. Том 1

По коридору расплывался запах чего-то вкусного – вероятно, одна из этих дверей вела в кухню. Дзюба, постоянно голодный, принюхался и определил два основных компонента: горячий сыр и ваниль.

Тамила Варламовна сидела за компьютером и довольно резво печатала какой-то текст. Дзюба вспомнил фотографии и непроизвольно посмотрел на покрытые морщинами и пигментными пятнами руки журналистки: ни одного кольца. И тут же увидел горстку украшений в стоящей рядом с компьютером не то неглубокой вазочке, не то глубокой пепельнице.

Первым заговорил Антон Сташис:

– Здравствуйте, Тамила Варламовна.

Журналистка легким толчком повернула вращающееся кресло, встала и протянула руку.

– Просто Тамила. Даже моя правнучка меня так называет. А ей всего одиннадцать лет. Вы явно старше, – она рассмеялась, – поэтому вам тем более можно не обращаться ко мне по имени-отчеству.

Она выключила компьютер и неторопливо, с какой-то необыкновенной тщательностью надела на пальцы все украшения. На дне вазочки-пепельницы, под горстью перстней, обнаружились еще и два массивных браслета.

Заметив взгляд Дзюбы, Тамила пояснила:

– С молодости привыкла носить, у меня много родни на Кавказе, всегда привозили серебряные украшения. Но печатать мешало, я же начинала работать еще тогда, когда были только пишущие машинки, причем даже не электрические, а только механические.

Она весело тряхнула коротко стриженной седой головой, отчего висящие на ее шее ожерелья и подвески глухо звякнули, а длинные крупные серьги начали раскачиваться.

– Садитесь, не стесняйтесь, – пригласила Тамила. – Я постараюсь ответить на все ваши вопросы. Кроме одного, разумеется.

– Кроме какого? – быстро и настороженно спросил Антон.

– Я не смогу вам сказать, кто на самом деле убил Мишу Болтенкова, – улыбнулась журналистка. – Это, наверное, единственное, чего я действительно не знаю про мир фигурного катания.

Судя по выражению лица Антона, он в это не очень-то поверил.